Le téléphone sonna à 15 h 14 – une sonnerie stridente et intrusive qui déchira la sérénité de la chambre de bébé. J’étais à genoux sur le tapis moelleux, mon ventre de huit mois reposant lourdement sur mes cuisses, tandis que je pliais un minuscule body. D’un jaune si doux qu’il ressemblait à un rayon de soleil filé, il était la promesse de la vie qui grandissait en moi.
J’ai souri en suivant du doigt le petit canard brodé sur la poitrine, imaginant mon fils s’approprier le tissu. Encore quelques semaines, me suis-je dit.
Puis le téléphone sonna de nouveau. Insistant. Exigeant.
Je me suis redressée en gémissant, une main sur le bas de mon dos douloureux. J'ai boitillé jusqu'à la commode et j'ai répondu sur haut-parleur sans vérifier l'identité.
"Bonjour?"
La voix à l'autre bout du fil ne m'était pas familière. Grave, masculine, elle avait un ton officiel qui me donna la chair de poule.
« Mme Thompson ? Laura Thompson ? »
« Oui, c'est moi. »
« Ici la police de l'État de Washington. Votre mari, Michael Thompson, a eu un accident de voiture sur l'I-5 en direction de Portland. »
L'air dans mes poumons s'est glacé. Le body jaune m'a glissé des doigts engourdis et est tombé au sol.
« Un accident ? » Ma voix n'était qu'un murmure. « Est-ce que… est-ce qu'il va bien ? »
Le silence à l'autre bout du fil s'étira jusqu'à une éternité, lourd de mauvaises nouvelles non dites.
la suite dans la page suivante
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
