Margaret sauta du camion. La pluie la trempa instantanément.
« Madame ! Reculez ! » a crié un agent.
Elle l'ignora. Elle passa sous le ruban jaune.
Et puis elle l'a vue.
Emily était recroquevillée en position fœtale sur le béton boueux. Elle ressemblait à une poupée abandonnée. Ses beaux cheveux blonds étaient collés par le sang et la boue. Son visage… Margaret porta une main à sa bouche pour étouffer un cri qui menaçait de lui déchirer la gorge. Le visage d'Emily était enflé, violet et noir, son œil gauche complètement fermé. Sa jambe était pliée dans une position horrible.
Elle ne portait rien d'autre qu'une fine nuisette en soie, trempée jusqu'aux os et collée à son corps tremblant et brisé.
« Emily ! » Margaret se jeta dans la boue et rampa sur les derniers mètres.
Emily ouvrit son œil valide. Elle regarda Margaret, mais ne la reconnut pas tout de suite ; seule une peur viscérale l’envahit. Elle tressaillit et leva son bras brisé pour se protéger le visage.
« C’est moi, ma puce. C’est maman », sanglota Margaret, penchée au-dessus d’elle, craignant de la toucher et de lui faire encore plus mal. « Oh, mon Dieu. Qui a fait ça ? »
Emily laissa échapper un son entre un gémissement et un gargouillis. Elle se pencha en avant, crachant du sang sur le béton. Elle serra le poignet de Margaret avec une force terrifiante.
« L’argent », murmura Emily d’une voix rauque comme du verre.
«Quoi ?» Margaret approcha son oreille des lèvres d'Emily.
« Je… je n’ai pas bien astiqué le service à thé », haleta Emily, les larmes coulant de ses yeux gonflés. « Mme Gable… elle m’a immobilisée. Brad… il a utilisé un fer 9. Ils ont dit… que j’étais une moins que rien. Ils ont dit que les moins que rien devaient être jetées au bord du trottoir. »
Le monde se tut. La pluie, les sirènes, les cris des policiers – tout s'estompa en un bruit blanc de rage pure et concentrée.
Brad Gable, le mari. Mme Gable, la belle-mère. Ils avaient battu cette jeune fille – une fille douce et gentille – avec un club de golf à cause de couverts ternis. Puis, au lieu d'appeler l'hôpital, ils l'avaient emmenée en voiture à quelques kilomètres de là et l'avaient abandonnée à un arrêt de bus sous une pluie glaciale, la laissant mourir.
« Aux ambulanciers ! » hurla Margaret, la voix brisée. « Aidez-la ! »
Tandis qu'ils installaient Emily sur la civière, sa main s'affaissa dans celle de Margaret. Ses yeux se révulsèrent.
« Elle est en train de s'effondrer ! » a crié un secouriste. « On perd son pouls ! Allez, allez, allez ! »
Les portes de l'ambulance claquèrent, coupant la communication. Tandis que la sirène hurlait – un son long et plaintif qui ressemblait moins à un appel de secours qu'à une complainte funèbre – Margaret se retrouva seule sous la pluie. Elle baissa les yeux sur ses mains. Elles étaient couvertes du sang de sa fille et de la boue du bord de la route.
Elle ne remonta pas immédiatement dans son camion pour suivre l'ambulance. Elle resta là une minute entière, le regard perdu dans les bois sombres, sentant quelque chose en elle mourir, remplacé par quelque chose d'ancien, de froid et d'incroyablement dangereux.
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