Partie 2 : La peine de mort
La salle d'attente de l'hôpital St. Jude était un purgatoire éclairé aux néons et imprégné d'une odeur d'antiseptique. Margaret arpentait la pièce, ses bottes laissant des traces de boue sur le lino. Elle ne s'était pas lavé les mains. Elle voulait y laisser le sang. Elle avait besoin de se souvenir.
Trois heures plus tard, le docteur Evans sortit. Il paraissait épuisé. C'était un homme bien, un médecin que Margaret connaissait depuis des années, et son regard lui disait tout ce qu'elle aurait préféré ignorer.
« Margaret », dit-il doucement.
« Dis-moi », dit-elle. Sa voix était neutre, dénuée de la panique qu'elle avait manifestée plus tôt.
« Elle est dans le coma », dit le Dr Evans en la conduisant vers une chaise. « Le traumatisme crânien est grave. Il y a un œdème cérébral important. Nous avons dû pratiquer une trépanation pour soulager la pression, mais… » Il hésita. « Il y a une hémorragie interne. Sa rate est rompue. Quatre côtes sont cassées. Son tibia est fracturé. »
«Va-t-elle se réveiller ?» demanda Margaret.
Le docteur Evans baissa les yeux, puis les releva vers Margaret. « Je dois être honnête avec vous. Son score à l'échelle de Glasgow est de trois. C'est le score le plus bas. Les lésions cérébrales… sont catastrophiques. Même si son corps guérit, l'Emily que vous avez connue… » Il prit une profonde inspiration. « Vous devriez vous préparer au pire. Vous devriez lui dire adieu. »
Ces mots ont frappé Margaret comme des coups physiques. Faites vos adieux.
« Puis-je la voir ? »
« Brièvement. Elle est aux soins intensifs. »
Margaret entra dans la pièce. Le bruit des machines était assourdissant – une symphonie de bips et de sifflements maintenant un cadavre en vie. Emily était méconnaissable sous les tubes et les bandages. Elle paraissait minuscule. Si incroyablement minuscule.
Margaret a rapproché une chaise du lit. Elle a pris la main d'Emily, la seule partie de son corps qui n'était pas bandée. Elle était froide.
« Je me souviens quand tu avais cinq ans », murmura Margaret en caressant ta peau pâle. « Tu es tombée de la balançoire et tu t'es écorchée le genou. Tu as tellement pleuré. Je t'ai mis un pansement et je t'ai embrassée, et tu as demandé une glace. Et tout est allé mieux. »
Elle appuya son front contre la barre métallique du lit.
« Je ne peux pas faire mieux avec un baiser, bébé. »
Elle resta assise là pendant une heure, les yeux rivés sur le moniteur de fréquence cardiaque. Chaque bip était une seconde volée à la mort.
Puis, ses pensées s'égarèrent. Elle pensa au domaine de Gable. C'était une immense demeure géorgienne perchée sur une colline, entourée de grilles en fer forgé. Il y faisait sans doute chaud. Le feu de cheminée était probablement allumé.
Brad dormait probablement dans son grand lit, soignant peut-être une épaule douloureuse à force de jouer au golf. Mme Gable sirotait sans doute un thé dans le service en argent qu'Emily avait négligé de polir, se sentant satisfaite, comme si elle avait tout compris.
Ils n'étaient pas au commissariat. La police ne les avait pas encore trouvés ; les agents étaient toujours en train de recueillir des dépositions, toujours en train de « poursuivre l'enquête ». Les Gables avaient des avocats. Ils avaient des relations. Ils inventeraient une histoire de chute, de vol de voiture ou de dépression nerveuse.
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