Brad était là. Il était assis sur le canapé en cuir, un verre de scotch à la main. Il regardait la télévision. Il avait l'air agacé, se tortillant dans sa position, ajustant un oreiller.
Il n'était pas en deuil. Il n'était pas paniqué. Il était détendu.
Margaret sentit un rire lui monter à la gorge – un rire hystérique et saccadé. Il avait battu sa femme jusqu'à la plonger dans le coma ce matin-là, et maintenant il regardait du sport.
Elle déboucha le bidon d'essence. Les vapeurs l'assaillirent instantanément, âcres et chimiques, lui piquant les yeux.
« Brûle », murmura-t-elle.
Elle commença par la porte de derrière. Elle aspergea d'essence le mobilier de terrasse en teck, pourtant coûteux. Elle longea le périmètre, arrosant le bardage blanc, les rideaux visibles par la fenêtre ouverte, les arbustes décoratifs desséchés qui bordaient les fondations.
Elle se déplaçait comme un fantôme. Elle fit le tour de la maison, laissant une traînée humide et luisante d'accélérant. Elle garda le dernier gallon pour le porche, cette entrée majestueuse dont Mme Gable était si fière.
Elle en a versé sur le paillasson. Elle en a versé sur les imposantes portes en chêne.
Elle recula sur la pelouse, le bidon vide résonnant sur l'herbe. La pluie avait cessé, laissant l'air immobile et lourd. Des conditions idéales.
Elle plongea la main dans sa poche et en sortit des allumettes coupe-vent. Elle en alluma une.
La flamme s'anima, orange et affamée dans le crépuscule.
Elle regarda de nouveau par la fenêtre. Elle vit Mme Gable entrer dans la pièce et dire quelque chose à Brad. Brad rit.
Ce sont des monstres, pensa Margaret. Et il faut tuer les monstres par le feu.
Elle leva le bras. Un simple mouvement du poignet suffisait. Le gaz s'enflammerait. Les vieilles boiseries de la maison s'embraseraient comme une torche. Les issues seraient bloquées par les flammes. Ils se réveilleraient sous la chaleur, comme Emily s'était réveillée sous la douleur.
« Œil pour œil », siffla-t-elle.
Ses muscles se contractèrent pour lancer.
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