« Qui t’a fait ça ? »
Ma main s'agrippa à la barre de lit en métal froid jusqu'à ce que mes jointures blanchissent. Les néons de la chambre d'hôpital bourdonnaient d'une fréquence basse et lancinante, et l'odeur d'antiseptique me brûlait les narines. Je fixais ma fille, et le sang qui coulait dans mes veines, d'ordinaire chaud et régulier, se transforma en glace.
Clara était un masque de ruine. Son œil gauche était tuméfié et fermé, un paysage grotesque de pourpre et de noir. Son bras était plâtré, et des ecchymoses sombres, en forme de doigts, fleurissaient autour de son cou comme des fleurs toxiques. Elle était restée silencieuse quand je suis entrée, fixant le plafond d'un regard absent, comme celui que j'avais vu chez de jeunes soldats à Kandahar.
Mais quand j'ai parlé, elle s'est effondrée.
« Maman. » Sa voix était rauque et sèche. « C’était Dustin. Il a perdu au poker. Encore. Sa mère et sa sœur… elles m’ont immobilisée pendant qu’il… »
Elle n'a pas pu terminer. Elle n'en avait pas besoin.
La douleur qui m'avait submergée à sa première vision – le choc, l'horreur maternelle – s'est dissipée en un instant. Elle a été remplacée par autre chose. Ce n'était pas de la colère. La colère est brûlante ; la colère est chaotique. C'était une clarté froide et cristalline. C'était la sensation d'une arme qu'on charge.
« Très bien », dis-je doucement en repoussant les cheveux de sa joue intacte. « Je vais leur montrer. Ils viennent de commettre la plus grosse erreur de leur vie. »
Clara écarquilla l'œil valide, paniquée. « Maman, non. Tu ne comprends pas. Ils vont te faire du mal. Ils vont faire du mal à Laya. S'il te plaît, reste loin d'eux. »
Je me suis penchée en avant, baissant la voix pour reprendre le ton que j'employais autrefois pour commander des bataillons. « Crois-moi, ma chérie. Je ne suis pas la vieille femme sans défense qu'ils imaginent. »
La cage dorée.
Comment avais-je pu laisser faire cela ? Comment moi, le major Shirley Harris, infirmière de combat à la retraite et officier décoré, avais-je pu être enfermée dans une cage dorée pendant que ma fille était systématiquement détruite ?
La réponse me pesait comme une pierre sur les entrailles : Adam.
Mon beau-fils. Cet homme au sourire mielleux et à la patience de prédateur. Il y a deux ans, alors que je pleurais la perte de mon mari, je m'étais laissée convaincre par Adam de signer une procuration « temporaire ». « Une simple précaution pour vos vieux jours, Shirley », m'avait-il dit. Quelle idiote ! Je lui avais fait confiance.
Me voilà donc internée à Crestwood Meadows, une maison de retraite de luxe qui fonctionnait en réalité comme une prison à régime allégé. Mes comptes bancaires étaient gelés. Ma liberté dépendait de son approbation. Il saignait à blanc mes économies pour financer mon incarcération.
Mais Adam avait commis une erreur capitale. Il supposait qu'à soixante-neuf ans, j'étais fini.
la suite dans la page suivante
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
