Six heures avant de me retrouver au chevet de Clara, j'étais levé à 5 heures du matin. Ma routine matinale n'avait pas changé depuis l'entraînement militaire. Vingt pompes contre le mur. Cinquante abdominaux. Une respiration régulière, l'esprit clair. Mon corps était vieux, certes, mais je ne le sentais pas fragile. Il était comme gainé.
J'étais en train d'enfiler mon gilet quand la jeune infirmière, Jessica, est entrée en trombe. Elle était nouvelle, nerveuse et inquiétante.
« Infirmière », avais-je dit, ma voix perçant le silence de la pièce.
Elle a sursauté, manquant de laisser tomber une fiole.
« C’est de la metformine », ai-je fait remarquer en désignant son plateau d’un signe de tête. « Monsieur Henderson, en 4B, est en hypoglycémie. Si vous lui donnez ça, il va tomber dans le coma. Consultez son dossier. »
Le visage de Jessica pâlit. Elle baissa les yeux, réfléchit, et ses mains se mirent à trembler. « Oh mon Dieu. Vous avez raison. Je suis vraiment désolée, Mme Harris. Je… »
« C'est le commandant Harris », ai-je corrigé, sans méchanceté. « De rien. Maintenant, allez régler le problème avant que quelqu'un ne meure. »
Elle s'est enfuie. Je l'ai regardée partir, ressentant cette familière sensation d'inutilité. J'étais une lionne piégée dans un zoo pour enfants.
Puis vint l'appel.
La réceptionniste a frappé à 6h15, l'air contrit. « Madame Harris ? Un appel de l'hôpital Central. »
La voix à l'autre bout du fil était sèche, professionnelle. « Est-ce bien Shirley Harris ? La mère de Clara Rakes ? Votre fille a été admise. Elle est tombée dans les escaliers. Nous avons besoin de vous. »
Je suis tombée dans les escaliers.
Le mensonge était si flagrant qu'il en était presque insultant. Mon entraînement militaire a immédiatement pris le dessus. Je connaissais les schémas. Les victimes de violence conjugale tombaient toujours. Elles se cognaient toujours contre les portes. Elles étaient toujours maladroites.
« J’arrive dans vingt minutes », ai-je dit.
Mais je ne pouvais pas simplement partir. Adam avait donné des instructions strictes : Shirley est désorientée. Elle erre. Ne la laissez pas partir.
J'ai passé un appel.
«Appelez-moi le Dr Pete Rodriguez, chef de cabinet.»
Une minute plus tard, une voix de baryton familière, rauque à cause de l'âge et du tabac, résonna à mon oreille. « Ici Rodriguez. »
« Pete. C'est Shirley Harris. »
Un silence. « Shirley ? Mon Dieu. Ça fait des années. De quoi as-tu besoin ? »
« Je suis à Crestwood Meadows. Je dois partir, maintenant. Ma fille est aux urgences, et je sais qu'elle n'est pas tombée dans les escaliers. Je fais appel à vous depuis Kandahar. »
Pete ne posa pas de questions. Il se souvenait de la nuit où j'avais maintenu une pression manuelle sur son artère fémorale pendant trois heures, tandis que les tirs des insurgés nous clouaient au sol. Certaines dettes dépassent le cadre de la paperasserie.
« Consultation d'un spécialiste en urgence », a-t-il dit aussitôt. « Je vais officialiser la chose. Les transports seront là dans trente minutes. »
À l'arrivée du transport, le directeur de Crestwood a protesté en brandissant mes papiers d'admission. L'infirmière du transport lui a simplement tendu un ordre de transfert signé par Pete. Je suis passée devant lui, le dos droit, ne portant que mon sac à main.
Je ne quittais pas simplement une maison de retraite. Je partais en déploiement.
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