De
retour dans la chambre d'hôpital, j'ai consulté le dossier de Clara. Fracture du cubitus. Contusions profondes multiples. Septième côte fêlée. Commotion cérébrale légère.
« Je vais chez toi », lui ai-je dit.
« Maman, non », gémit-elle. « Dustin va… »
« Dustin, dis-je doucement, va apprendre ce qui arrive quand on coince un loup et qu’on le prend pour un mouton. Je vais récupérer Laya. »
J'ai pris un taxi jusqu'à l'adresse indiquée à Dorchester. De l'extérieur, la maison à deux étages paraissait normale. À l'intérieur, c'était un véritable champ de bataille, un véritable cloaque.
L'odeur m'a frappée en premier : bière éventée, corps non lavés et nourriture avariée. Le salon était un véritable champ de bataille, jonché de boîtes à pizza et de moquette tachée. Deux femmes étaient affalées sur un canapé défoncé, absorbées par une émission de téléréalité.
L'aînée, corpulente et aux cheveux blonds mal teints, était Brenda, la mère de Dustin. La cadette, mince et au visage fin, était sa sœur, Karen.
« Ah, c'est toi », dit Brenda d'une voix traînante, les yeux rivés sur la télévision, une cigarette au coin des lèvres. « Clara n'est pas là. Elle est tombée. Quelle maladroite ! »
« La cuisine est un vrai bazar », a ajouté Karen. « Si tu restes, rends-toi utile. »
Je n'ai pas répondu. J'ai entendu un petit sanglot étouffé venant du fond de la maison. Je suis passée devant eux, mes chaussures collant au sol.
Dans une petite pièce attenante à la cuisine, à peine un placard, je l'ai trouvée. Laya. Ma petite-fille de dix ans. Elle était assise par terre, serrant contre elle une poupée sans tête, le regard dans le vide.
« Laya ? »
Avant que je puisse l'atteindre, un garçon fit irruption dans la pièce. Kyle, le petit-fils de Brenda. Il était grand pour son âge et avait un sourire narquois.
« Hé, imbécile ! » cria-t-il à Laya. « Tu pleures encore ? »
Il lui arracha la poupée des mains. « De toute façon, c'est de la camelote. » Il saisit le bras restant de la poupée et commença à le tordre.
J'ai déménagé.
Des décennies de réflexes se sont activés instantanément. En deux enjambées, j'étais sur lui. J'ai intercepté son poignet et appliqué une pression sur un point précis, calibrée pour l'immobiliser sans le blesser.
« Laisse tomber », dis-je d'un ton neutre.
Kyle poussa un cri, sa main s'ouvrant involontairement. La poupée tomba.
« Nous ne volons pas », dis-je en le relâchant.
Il hurlait comme une sirène. Le son fit accourir les femmes.
Karen fit irruption, le visage déformé par la colère. « Espèce de vieille folle ! Lâche mon fils ! »
Elle s'est jetée sur moi, les ongles acérés comme des griffes. J'ai esquivé avec une grâce fluide, saisi son poignet et appuyé sur un point nerveux près de son coude. Son bras s'est engourdi. Elle s'est effondrée à genoux, haletante.
« Tu dévoiles tes intentions, ma chérie », dis-je calmement. « Et tes ongles sont sales. »
Brenda apparut, le visage violet. Elle saisit un tisonnier en fer dans la cheminée et me le pointa sur la tête.
Je n'ai pas bronché. J'ai attrapé le tisonnier en plein mouvement, je le lui ai arraché des mains et, en prenant appui sur la cheminée en pierre, j'ai plié la barre de fer à quarante-cinq degrés. Le craquement du métal tordu était le seul bruit dans la pièce.
J'ai laissé tomber le tisonnier tordu à ses pieds. Il a fait un bruit métallique.
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