« Cette maison est désormais sous nouvelle direction », ai-je annoncé. « Règle numéro un : vous ne toucherez pas à Laya. Règle numéro deux : vous ne me toucherez pas. Règle numéro trois : ce taudis est un danger pour la santé. »
J'ai désigné Karen du doigt. « Tu es par terre. »
J'ai désigné Brenda du doigt. « Tu es sur la vaisselle. »
J'ai désigné Kyle du doigt. « Assieds-toi sur cette chaise. Ne bouge pas. »
Ils me fixaient, paralysés par ce bouleversement soudain de la chaîne alimentaire.
« Bougez ! » ai-je aboyé.
Ils ont déménagé.
Le protocole Sloppy Joe.
Pendant les deux heures qui suivirent, je nettoyai. Je donnai un bain à Laya, enlevant la graisse de ses cheveux, et lui trouvai des vêtements propres. Je lui fis un lit dans la chambre d'amis et verrouillai la porte de l'intérieur, lui donnant la clé.
En bas, les femmes travaillaient dans un silence terrifié.
À 18 h, Brenda tenta de reprendre le contrôle. Elle me tendit un paquet de bœuf haché grisâtre à l'odeur aigre. « Prépare le dîner », dit-elle d'un ton méprisant. « Ne le gaspille pas. »
J'ai regardé la viande. J'ai souri.
J'ai fait revenir la viande avariée dans une poêle, en l'arrosant d'une demi-bouteille de sauce pimentée « La vengeance du diable » que j'ai trouvée dans le garde-manger. Dans une autre poêle propre, j'ai préparé un petit repas sans danger pour Laya et moi.
Quand je les ai appelés à table, ils sont arrivés en courant, impatients de me voir les servir. Ils ont empilé la viande épicée et avariée sur des petits pains et en ont pris des bouchées voraces.
La réaction fut immédiate.
Brenda devint rouge. Karen se mit à tousser. Kyle eut un haut-le-cœur. Ils se jetèrent sur l'évier, se disputant l'eau du robinet.
« C’est trop relevé ? » demandai-je gentiment en croquant dans mon sandwich tout frais.
« Vous… vous nous avez empoisonnés ! » haleta Brenda, les larmes ruisselant sur son visage.
« Règle numéro quatre », ai-je dit. « Ne gaspillez pas la nourriture. »
Le Retour du Roi.
J'étais éveillé dans mon fauteuil lorsque Dustin Rakes est rentré à 2h du matin.
La porte d'entrée ne s'ouvrait pas ; on lui donnait un coup de pied.
« Clara ! » hurla-t-il. Une odeur de whisky et de tabac froid émanait de lui. « Apporte-moi une bière ! »
Il entra en titubant dans le salon. Un homme d'1m83, corpulent et musclé, la chemise déboutonnée. Il m'aperçut et plissa les yeux.
« Mais qui êtes-vous, bon sang ? »
« Je suis la baby-sitter », ai-je dit.
Son visage s'assombrit. « C'est toi la vieille peau. La mère de Clara. » Il fit un pas en avant, les poings serrés. « Sors de chez moi. »
"Non."
Il cligna des yeux. Il n'était pas habitué à ce mot. Il rugit, un rugissement d'indignation animale pure, et me lança un large coup de poing, digne d'un ivrogne, à la tête.
Je me suis levée et me suis installée sur la balançoire. Son poing a frôlé mon épaule sans me blesser. J'ai profité de son élan pour le guider vers l'avant et vers le bas. Il s'est écrasé contre la table basse, faisant voler le bois en éclats.
Il se releva en hâte, furieux, et se jeta de nouveau sur lui.
Je me suis écarté – un simple mouvement de jambes – et je lui ai asséné un violent coup de coude dans le plexus solaire. L'air lui a échappé des poumons. Il s'est effondré à genoux, pris de haut-le-cœur.
« Ma fille n'a pas riposté », dis-je en me tenant au-dessus de lui. « Peut-être pensait-elle que tu changerais. Mais je n'en ai aucun espoir. »
Je lui ai attrapé une poignée de cheveux et l'ai traîné, plié en deux et haletant, jusqu'à la salle de bain du rez-de-chaussée — celle qu'il refusait de nettoyer. La cuvette des toilettes était tachée de brun et de jaune.
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