Pendant près de quatre longues années, il demeurait tranquillement dans un coin du refuge, à peine remarqué. Tandis que les autres chiens aboyaient, remuaient la queue et cherchaient l'attention, il se contentait d'observer. La tête baissée, les yeux lourds d'une tristesse qui semblait impossible à dissiper.
Ces yeux… ils racontaient des histoires. Des histoires de faim qui lui déchirait les côtes, de solitude qui résonnait dans les rues désertes, et de rejet à chaque tournant. Chaque fois qu’une famille entrait, l’espoir vacillait un instant – une minuscule étincelle, fragile mais vivante, comme une bougie qui vacille dans le vent.
Mais l'espoir était rarement durable. Invariablement, il s'éteignait. « Il est trop vieux », disait-on. « Ce n'est pas ce que nous recherchons. » Année après année, l'espoir cédait peu à peu la place à une résignation silencieuse.
Il continuait pourtant à regarder. Il s'accrochait, même lorsque sa queue bougeait à peine, que ses oreilles tombaient et que son corps semblait se rétrécir face au monde qui l'entourait.
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