J'ai failli mourir en donnant naissance à ma fille, et je pensais que ce serait le pire moment de la maternité. Dix-huit heures de travail, les alarmes hurlantes, un médecin qui criait : « Il faut faire sortir ce bébé tout de suite ! »… et puis, plus rien. Un noir absolu. J'ai péniblement repris mes esprits et j'ai entendu la voix tremblante de mon mari : « Reste avec moi, Julia. Je ne peux pas faire ça sans toi. »
À mon réveil, Ryan avait l'air épuisé, le visage tiré, les yeux rouges, comme s'il avait pris dix ans en une nuit. « Elle est là », murmura-t-il. « Elle est parfaite. » Une infirmière déposa Lily dans mes bras : 3,2 kg, miraculeusement intacte. Je lui demandai s'il voulait la prendre. Il hocha la tête, la berça doucement, puis son expression changea – la joie laissa place à une tristesse. Il me la rendit trop vite. « Elle est magnifique », dit-il, mais il n'y avait plus de chaleur dans ses paroles.
J'ai mis ça sur le compte de l'épuisement. On avait tous les deux vécu un véritable enfer. Mais à la maison, rien n'y faisait. Il la nourrissait, la changeait, faisait tout correctement, mais la regardait rarement. Son regard planait juste au-dessus de son visage, comme s'il avait peur de le croiser. Quand j'essayais de prendre des photos de nouveau-né, il trouvait toujours une excuse pour partir. Au bout de deux semaines, je me réveillais au bruit de la porte d'entrée qui claquait. À la cinquième nuit, c'était devenu une habitude.
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