« Où étais-tu ? » ai-je demandé en prenant mon café, sur un ton léger.
« Je n'arrivais pas à dormir. Je suis allée faire un tour en voiture. »
Cette nuit-là, j'ai fait semblant de dormir. Vers minuit, il s'est glissé hors du lit. J'ai pris mes clés et je l'ai suivi à distance. Il a dépassé notre ancien glacier préféré, a quitté la ville et s'est garé devant un centre communautaire délabré, avec une enseigne clignotante : CENTRE DE RÉINSERTION HOPE. Il est resté assis dans la voiture pendant une longue minute, puis, les épaules voûtées, il est entré.
J'ai attendu, puis j'ai jeté un coup d'œil par une fenêtre entrouverte. Des chaises pliantes disposées en cercle. Douze personnes. Mon mari, la tête entre les mains.
« Le plus dur, » dit-il, la voix brisée, « c’est quand je regarde mon enfant et que je ne peux m’empêcher de repenser à tout ce que j’ai failli perdre. Je vois Julia qui saigne, les médecins qui se précipitent, et je tiens ce bébé parfait dans mes bras tandis que ma femme meurt à mes côtés. Chaque fois que je regarde Lily, je replonge dans cette épreuve. J’ai une peur terrible : si je les aime de tout mon cœur, tout sera anéanti. »
Une femme plus âgée se pencha doucement vers lui. « La peur de créer un lien affectif après un accouchement traumatique est fréquente. Tu n'es pas brisé, Ryan. Tu es en train de guérir. »
Je me suis laissée glisser le long du muret extérieur et j'ai pleuré. Pendant tout ce temps, alors que je craignais qu'il regrette d'être devenu père, il se traînait jusqu'à une pièce pleine d'inconnus, au beau milieu de la nuit, essayant de comprendre comment l'être.
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