Le conflit
Les nouvelles circulent vite dans les familles, surtout lorsqu'il est question d'argent.
Mes frères n'ont pas tardé à arriver à mon appartement. Ils se tenaient sur le seuil de ma porte ce soir-là, le visage crispé, la voix déjà rauque.
« Tu comptes tout garder ? » a demandé mon aîné. « Cet argent, c'est l'héritage de maman. Pourquoi tu ne nous l'as pas dit tout de suite ? »
« Je ne l'ai pas caché », dis-je en essayant de garder mon calme. « Je comptais vous parler à l'anniversaire de sa mort. Mais souvenez-vous… vous ne vouliez pas des couvertures. Si je ne les avais pas rapportées, tout aurait fini à la poubelle. »
Le deuxième frère ricana.
« Ça n'a pas d'importance. C'est toujours l'argent de maman. Il nous appartient à tous les trois. Ne sois pas gourmand. »
Je me suis mordu la langue.
Ils avaient oublié, ou choisi d'oublier, tant de choses.
Ils ne lui rendaient visite que pendant les fêtes, quand ils le faisaient.
Ils avaient toujours une excuse quand elle avait besoin d'aide pour payer ses médicaments.
Quand elle était trop faible pour se lever, c'était moi qui changeais ses draps, lui préparais ses repas et la regardais somnoler.
Je n'étais pas parfaite. Je n'étais pas riche. Mais même quand ma propre vie était difficile, je lui envoyais un peu d'argent chaque mois. Parfois juste de quoi s'acheter un manteau chaud ou de quoi manger pour quelques jours. Ce n'était jamais beaucoup, mais c'était toujours fait avec le cœur.
À présent, ces mêmes frères — qui avaient traité ses couvertures de « déchets » — tapaient du poing sur ma table, réclamant leur « juste part ».
Les disputes se sont prolongées pendant des jours.
« Si vous ne partagez pas, je porte l'affaire devant les tribunaux », a rétorqué mon aîné.
« Ce n'est pas ton argent », a ajouté le cadet. « Ne te prends pas pour un saint. »
Leurs paroles m'ont blessée, mais je suis restée silencieuse. Une voix intérieure me disait d'attendre, de tout repasser en revue – avec précaution.
C'est à ce moment-là que je l'ai trouvé.
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