La dernière lettre
Au fond d'un des sacs en tissu, emmêlé sous les livrets d'épargne, se trouvait un petit morceau de papier plié.
L’écriture de ma mère me fixait du regard — tremblante, légèrement de travers, mais suffisamment familière pour me serrer le cœur.
Je me suis assis et j'ai lu :
« Ces trois couvertures sont pour mes trois enfants.
Quiconque m'aime vraiment et se souvient de mon sacrifice
en reconnaîtra la valeur.
L'argent n'est pas grand-chose,
mais je veux que vous viviez dans la bonté et l'unité.
Ne laissez pas mon âme être triste dans l'au-delà. »
J'ai serré le papier contre ma poitrine et j'ai pleuré comme un enfant.
Elle le savait.
Elle connaissait nos humeurs, nos faiblesses, notre avidité.
Elle avait enveloppé sa dernière leçon de laine et de silence.
Le lendemain, j'ai appelé mes frères.
À leur arrivée, toujours empreints de suspicion, je n'ai pas discuté. Je n'ai pas crié. J'ai simplement posé la lettre sur la table entre nous.
« Lis-le », dis-je doucement.
Ils se penchèrent en avant. Tandis que leurs yeux parcouraient la page, la colère s'estompa peu à peu de leurs visages. Les lèvres de mon frère aîné s'entrouvrirent légèrement. Le second déglutit difficilement, clignant des yeux trop rapidement.
Pendant un long moment, personne ne parla. Le seul bruit dans la pièce était le tic-tac discret de l'horloge murale.
Finalement, mon aîné s'est essuyé les yeux du revers de la main.
« J’avais… j’avais tort », murmura-t-il d’une voix rauque. « Je n’ai vu que l’argent. J’ai oublié qui était vraiment maman. »
Le deuxième frère fixait le sol.
« Elle a lutté toute sa vie », murmura-t-il. « Et nous ne l’avons jamais vraiment… remerciée. »
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