Après l'échec de mon mariage et la perte de mon bébé, mon ex-mari a épousé ma sœur, celle-là même qui était enceinte de lui. Le jour de leur mariage, une autre sœur m'a appelée et m'a dit à voix basse : « Tu ne devrais pas rater ça. »
Quand j'ai rencontré Oliver, j'ai eu l'impression que quelqu'un se manifestait enfin pour moi.
Il travaillait dans l'informatique, avait une présence rassurante et apaisante, et me faisait rire aux éclats. Il m'apportait du thé quand j'avais des migraines et me bordait quand je m'endormais devant des documentaires policiers. Deux ans après notre mariage, nous avions trouvé notre rythme : des blagues entre nous, des repas à emporter le vendredi, des dimanches tranquilles en pyjama.
J'étais enceinte de six mois de notre premier enfant.
Puis, un jeudi soir, il est rentré tard.
J'étais en train de cuisiner quand il est apparu sur le seuil, pâle et raide, et a dit : « Lucy… il faut qu'on parle. »
Je m'attendais à une mauvaise nouvelle. Quelque chose de gérable. Un licenciement. Un problème de voiture.
Au lieu de cela, il a dit : « Judy est enceinte. »
Au début, j'ai ri. J'ai cru à une erreur.
Mais il ne m'a pas corrigée.
Le silence s'est installé. Je me souviens du crépitement de la poêle derrière moi, et rien d'autre. Juste le silence pesant.
Il a dit qu'ils étaient tombés amoureux. Qu'il ne pouvait pas lutter contre ça. Qu'il voulait divorcer.
Pendant qu'il parlait, ma main s'est posée sur mon ventre… et j'ai senti notre bébé bouger.
Trois semaines plus tard, après des nuits de nausées, de stress et de chagrin que je ne pouvais fuir, j'ai commencé à saigner.
J'ai perdu ma fille seule, dans une chambre d'hôpital glaciale.
Oliver n'est jamais venu. Pas même un coup de fil.
Des mois plus tard, mes parents ont annoncé le mariage de Judy et Oliver. Ils ont dit qu'il était temps de tourner la page. Ils m'ont invitée comme une parente éloignée.
Je n'y suis pas allée.
Ce soir-là, je suis restée à la maison, vêtue du vieux sweat à capuche d'Oliver, à boire du vin et à regarder de terribles comédies romantiques, en essayant de ne pas imaginer ma sœur descendant l'allée jusqu'à l'autel dans une robe que je l'avais autrefois aidée à choisir.
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