L'enterrement fut silencieux, formel et d'une tension insupportable. J'ai compté quarante-trois personnes en deuil – une distraction par rapport à la vérité crue enfouie sous la terre. Ma belle-mère, Carolina, se tenait près du cercueil, tamponnant ses yeux qui ne semblaient pas humides, son mouchoir en dentelle étant plus un signe de parade que de tristesse.
Il n'avait que cinquante-huit ans. Une crise cardiaque, soudaine et définitive. J'en avais vingt-quatre, toujours attachée à l'homme qui m'avait tout appris.
Le lendemain matin, je suis allée chez lui, prête à l'aider à trier ses affaires. Au lieu de cela, j'ai trouvé les miennes – des photos d'enfance, des vêtements usés, mon vieux gant de baseball – jetées sur le porche comme des ordures.
Carolina se tenait sur le seuil, les bras croisés, ses diamants reflétant la lumière. « Tu ne peux pas rester ici », dit-elle. « Cette maison appartient à la famille maintenant. »
« Je suis de la famille », ai-je dit. « Je suis son fils. »
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