« La maison ? » demandai-je.
« C'est à toi », dit-elle. « Il te l'a cédé avant d'épouser Carolina. Elle vit chez toi depuis tout ce temps. »
J'ai regardé le papier. « Pourquoi ne m'a-t-il rien dit ? »
Il avait peur qu'elle l'apprenne et qu'elle le conteste. J'ai été le syndic. Il a payé l'hypothèque avec un compte dont elle ignorait l'existence.
Le sourire de ma mère était froid et résolu. « Allons lui dire qu'elle est entrée sans autorisation. »
Carolina ouvrit la porte, sa chaleur habituelle disparaissant dès que ma mère lui montra l'acte.
« Tu vis sur la propriété de James », a dit ma mère. « Tu n'as aucun droit légal. »
Carolina pâlit. « C'est impossible. »
« C'est enregistré au comté », répondit ma mère. « Tu peux le vérifier. Ou commencer à faire tes bagages. »
Carolina chercha son téléphone à tâtons. « Je vais me battre. »
« Je t'en prie », dit ma mère. « C'est notarié. Authentifié. En toute sincérité. »
À l'intérieur, le bureau de mon père était dévasté : tiroirs vidés, papiers éparpillés. Elle avait cherché. Ma mère s'est dirigée vers la bibliothèque, a sorti un exemplaire de Moby Dick et l'a ouverte pour révéler un coffre-fort caché.
Carolina s'est figée.
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