La salle de bal de l’hôtel brillait d’une lumière dorée : sol en marbre poli, lustres pareils à des étoiles figées. C’était un gala caritatif appelé « Opportunités pour la jeunesse », avec des donateurs fortunés, des chefs d’entreprise et des célébrités. Et pourtant, ironiquement, presque personne là-dedans n’avait jamais connu la faim.
Sauf Amelia Green.
À seulement douze ans, Amelia vivait dans la rue depuis presque un an. Sa mère était morte d’une maladie, et son père avait disparu bien avant. Depuis, Amelia survivait en dormant dans des entrées d’immeubles, en partageant des restes avec les chats errants, et en jouant du piano… dans sa tête — parce que c’était le seul endroit où elle se sentait encore en sécurité.
Affamée — si affamée que son ventre se tordait — Amelia vit l’affiche devant l’hôtel et suivit l’odeur de la nourriture à l’intérieur. Elle était pieds nus, ses vêtements déchirés, les cheveux emmêlés, serrant contre elle un vieux sac à dos qui contenait ses seuls souvenirs : une photo fanée de sa mère et un petit bout de crayon.
Le vigile de la salle de bal tenta de l’arrêter.
— Tu ne peux pas entrer.
Mais les yeux d’Amelia s’accrochèrent au piano à queue au centre de la pièce. Noir, poli, brillant. Elle sentit qu’il l’appelait, comme si c’était chez elle.
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