Je n'oublierai jamais ce samedi après-midi à Madrid.
Mon fils et ma belle-fille m'avaient demandé de garder leur bébé de deux mois pendant qu'ils faisaient quelques courses. J'ai accepté avec joie ; après tout, j'attendais avec impatience la moindre occasion de passer du temps avec mon premier petit-enfant. À leur arrivée, le petit dormait profondément dans sa poussette, bien emmitouflé dans une couverture bleu clair. Après un rapide au revoir, la porte s'est refermée et nous nous sommes retrouvés seuls.
Tout semblait parfaitement normal au début. J'avais préparé un biberon chaud, vérifié que la pièce n'était pas trop froide et je m'étais installée confortablement sur le canapé, lui dans les bras. Mais quelques minutes plus tard, il s'est mis à pleurer. Pas des pleurs de faim. Pas des pleurs de fatigue. C'était un gémissement douloureux et désespéré qui m'a serré la poitrine.
J'ai tout essayé : le bercer, lui chanter des chansons douces comme je le faisais avec mes enfants. Mais plus je le calmais, plus il semblait souffrir. Son petit corps se tendait, se tordait de douleur. Quelque chose n'allait pas. Ce n'était pas un pleurs normal.
Pensant qu'il s'agissait peut-être de gaz, je l'ai pris contre mon épaule et lui ai tapoté doucement le dos. Ses pleurs redoublèrent d'intensité. Un nœud d'inquiétude m'envahit ; mon instinct me disait de l'examiner.
Je l'ai délicatement déposé sur le lit et j'ai soulevé ses petits vêtements pour regarder sa couche. Ce que j'ai vu m'a glacé le sang. Mes mains tremblaient, une vague de peur m'envahissait. Le bébé hurlait tandis que je m'efforçais de garder mon calme pour réfléchir.
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