La porte qu'elle pensait ne jamais pouvoir fermer

« Va dans ta chambre », ai-je dit.

Sienna se figea. « Quoi ? »

« Fais tes valises », ai-je répété. « Tu ne restes pas ici ce soir. »

Son visage se crispa. « C’est de la folie ! Le mariage est dans deux mois ! »

J'ai guidé ma mère vers le salon, mon bras autour de ses épaules, comme si je devais physiquement me dresser entre elles. Sienna suivait quelques pas derrière, parlant vite, cherchant à désamorcer la situation.

« Ne fais pas ça devant le personnel », a-t-elle sifflé. « Ils vont entendre. »

Je me suis arrêtée dans le couloir et je ne me suis pas retournée. « Ne parle plus jamais de ma mère comme ça. »

Les mots tombèrent comme des pierres. Sienna se tut, non par remords, mais parce qu'elle comprit que le charme ne fonctionnait pas.

Ce soir-là, Sienna Blake a quitté ma maison. Sans discours solennel. Sans dignité. Juste avec des valises et le claquement frénétique de ses talons sur le pavé, comme si elle tentait de semer la version d'elle-même que j'avais enfin rencontrée.

La nuit où j'ai commencé à chercher

Je n'ai pas fermé l'œil. Impossible d'entrer dans notre chambre sans avoir l'impression que l'air y était empoisonné. Alors, je me suis assise à la table de la cuisine avec un verre de whisky que je n'ai même pas goûté, et j'ai écouté les pas feutrés de ma mère à l'étage.

Vers trois heures du matin, le doute m'a frappé de plein fouet : comment avais-je pu être aussi aveugle ? Je voyais bien les problèmes dans les contrats, les chaînes d'approvisionnement, les chiffres qui ne collaient pas. Mais j'avais ramené un problème chez moi et je l'avais appelé amour.

Je me suis dirigée vers l'aile que Sienna considérait comme « la sienne ». J'ai ouvert les tiroirs qu'elle gardait toujours fermés à clé. Je n'en étais pas fière. J'avais perdu toute fierté.

Ce que j'ai trouvé n'était ni une lettre d'amour cachée, ni un journal intime. C'était un registre.

Des comptes de crédit inconnus. Des frais intitulés « conseil en image » et « gestion des relations publiques » que je n’avais jamais approuvés. Et, dissimulé derrière une rangée de sacs à main de luxe, un petit coffre-fort. À l’intérieur, des bijoux que je n’avais pas achetés. Des bijoux de famille. Des héritages.

Alors je l'ai vue : le chapelet en argent de ma mère, disparu depuis six mois.

Je me suis souvenue de ma mère parcourant le jardin, les mains tremblantes, s'excusant, se blâmant, murmurant : « Je perds la tête, n'est-ce pas ? » Et je me suis souvenue de Sienna debout derrière elle avec ce doux sourire, disant : « Tu l'as peut-être oublié à l'église, Diane. Ne t'inquiète pas. »

J'ai eu un frisson d'horreur. Ce n'était pas qu'un simple vol. C'était en train de convaincre petit à petit ma mère qu'elle ne pouvait plus se fier à son propre jugement.

J'ai glissé le chapelet dans ma poche et me suis assise sur le bord du banc, comme si mes jambes m'avaient abandonnée. La colère ne s'est pas enflammée brutalement. Elle s'est installée, pesante. Elle est devenue une tension sourde et constante.

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