À l'intérieur, la salle à manger sentait le poulet rôti et le pain frais. Nous nous sommes assis. Ils m'ont parlé d'Emily. Elle avait été mariée à un homme qui lui avait rétréci l'esprit, l'avait isolée, contrôlée, l'avait privée d'aide. Elle est finalement partie avec son fils endormi sur la banquette arrière et presque rien dans son portefeuille. « Elle ne voulait pas nous appeler avant d'y être obligée », a dit Margaret, la voix tremblante. « Elle avait honte. Comme si partir ne suffisait pas si elle ne pouvait pas rentrer chez elle. »
Lorsqu'il lui manquait quatre dollars, elle pensait avoir échoué. Et puis quelqu'un – moi – lui a dit : « C'est bon. Rentrez chez vous en toute sécurité. » Pas de questions. Pas de sermons. Juste de la dignité en une phrase. « Elle est arrivée en pleurant », a raconté Robert. « Elle n'arrêtait pas de dire : “Le pompiste” m'a traité comme un être humain. » Ils ont envoyé le chèque parce que la gentillesse avait soutenu leur fille pendant sa première nuit de liberté. Et ils voulaient aussi m'aider à porter un peu ce qui pesait sur moi.
Je leur ai parlé de la fermeture de l'usine. Du travail de nuit. Des enfants qui mangent leurs baskets. Ils m'ont écouté comme des gens qui comprennent que l'espace entre bien et à peine est un souffle.
Margaret m'a serrée de nouveau dans ses bras quand je suis partie. « Tu es quelqu'un de bien, Ross. N'oublie pas ça. »
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