J'ai appris à arpenter les couloirs de l'école, mes livres serrés contre moi, dissimulant mon ventre qui s'arrondissait sous des sweats trop grands. J'ai appris à sourire quand les autres filles comparaient leurs robes de bal et partageaient des photos de leurs week-ends à la plage, tout en comptant en silence le nombre de biscuits que je pouvais avaler avant la troisième heure de cours.
Alors que mes camarades s'inquiétaient de leurs dissertations et de leur logement étudiant, je m'inquiétais d'échéances d'un tout autre ordre. Mon agenda était rempli de rendez-vous médicaux, de formulaires pour l'aide alimentaire et de séances d'échographie dans des pièces faiblement éclairées où le volume de l'appareil était baissé au minimum, comme si les battements de cœur de mes bébés pouvaient déranger qui que ce soit.
Leur père, Evan, m'avait dit un jour qu'il m'aimait.
Il correspondait parfaitement au rôle qu'on attendait de lui. Athlète vedette. Chouchou des professeurs. Un sourire facile. Il pouvait rendre ses devoirs en retard et recevoir quand même des félicitations. Il m'embrassait la joue entre les cours et jurait que nous étions âmes sœurs, que rien ne pourrait jamais nous séparer.
Nous étions garés derrière le vieux cinéma le soir où je lui ai annoncé ma grossesse. Son visage s'est décomposé, puis ses yeux se sont remplis de larmes. Il m'a serrée dans ses bras comme pour nous protéger d'une tempête.
« On trouvera une solution, Rachel », murmura-t-il dans mes cheveux. « Je t’aime. Nous sommes une famille maintenant. Je serai là à chaque étape. »
Au matin, il était parti.
Aucun appel. Aucun message. Aucun mot glissé sous l'essuie-glace de ma voiture. Rien.
Quand je suis arrivé chez lui, sa mère a entrouvert la porte, juste assez pour en bloquer l'encadrement. Les bras croisés, son expression était aussi froide que la poignée en laiton qu'elle tenait.
« Il n’est pas là, Rachel », dit-elle. « Désolée. »
Son regard m'a dépassé comme si j'étais un étranger qui vendait quelque chose dont elle ne voulait pas.
« Est-ce qu’il va revenir ? » ai-je demandé.
« Il est parti chez sa famille dans l’Ouest », répondit-elle. Puis elle ferma la porte. Pas d’adresse. Pas de numéro de téléphone. Pas de « on reste en contact ».
À la fin de cette semaine-là, Evan avait bloqué mon numéro et avait disparu de tous les recoins de ma vie.
J'étais encore sous le choc lorsque je me suis allongée sur la table d'examen pour ma première échographie, le papier crissant sous mon dos. L'infirmière a tourné l'écran vers moi, et là, ils étaient là : deux petits points lumineux, deux battements de cœur, côte à côte.
Jumeaux.
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