Les nuits suivantes furent identiques. Le silence. La chaise. Son regard attentif, sans un mot de trop. La maison semblait figée dans une règle tacite : personne ne posait de questions.
Un soir, je me réveillai en sentant une présence tout près. Il s’était penché légèrement, observant ma respiration. Il ne me touchait pas. Jamais.
Quand je lui demandai pourquoi, il répondit simplement :
« Parce que si je ne fais pas attention… quelque chose de grave pourrait arriver. »
Sa peur était sincère. Et inexplicable.
Peu à peu, il me confia son passé. Sa première épouse était décédée des années plus tôt, après une série d’étranges incidents nocturnes. Il était convaincu que le danger ne venait pas de l’extérieur, mais de ces moments où l’esprit se détache du corps.
Depuis ce jour, il ne dormait plus vraiment.
Il avait transformé sa vie en vigilance permanente.
Un matin, un membre du personnel m’apprit que je m’étais levée la nuit précédente, les yeux ouverts, immobile au sommet de l’escalier. On m’avait retenue de justesse.
Quand je l’ai confronté, il n’a pas triomphé. Il avait peur.
« Je voulais juste te protéger », murmura-t-il.
Et pour la première fois, j’ai compris qu’il ne me surveillait pas par contrôle… mais par crainte de me perdre.
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