Shane Jones se tenait à son établi, les mains assurées, façonnant une boîte en merisier, un cadeau d'anniversaire pour sa fille, Marcy. Le garage embaumait la sciure et l'huile de lin, des senteurs familières et rassurantes après quinze années passées à enseigner à de jeunes Marines comment briser des os et neutraliser les menaces. À quarante-huit ans, sa barbe était plus grise que brune, et sa silhouette portait quinze kilos en trop, fruits d'une vie civile tranquille. Mais ses mains, elles, n'avaient rien oublié. Elles se souvenaient de chaque point de pression, de chaque clé articulaire, de chaque coup dévastateur qu'il avait infligé à des milliers de soldats.
« Papa ? » Marcy apparut sur le seuil. Vingt-deux ans, elle avait les cheveux noirs de sa mère et ses yeux bleus perçants. Quelque chose clochait. Elle portait un col roulé malgré la chaleur californienne, et son sourire n'atteignait pas tout à fait ses yeux.
« Hé, ma chérie. Viens voir ça. » Shane brandit la boîte, dont les assemblages à queue d'aronde étaient parfaits. « Qu'en penses-tu ? »
« C'est magnifique. » Elle s'approcha et Shane remarqua sa démarche prudente, privilégiant son côté gauche. Son instinct d'instructeur se réveilla, ce même instinct qui lui avait permis de survivre à Falloujah et dans la province d'Helmand durant ses années au sein des Forces de reconnaissance, bien avant de devenir le meilleur instructeur de combat rapproché du Corps des Marines à Quantico.
« Comment Dustin te traite-t-il ? » demanda-t-il d'un ton désinvolte, mais ses yeux suivaient chaque micro-expression, chaque léger tressaillement.
« Il est bon. Vraiment bon. » La pause fut d'une demi-seconde trop longue. « En fait, on s'entraîne ensemble en ce moment. Il m'apprend les bases de la boxe. »
La mâchoire de Shane se crispa. Dustin Freeman, vingt-six ans, un combattant MMA arrogant qui s'entraînait dans une salle de sport miteuse du nom de Titan's Forge. Ils sortaient ensemble depuis quatre mois, et Shane l'avait détesté dès la première poignée de main : une poigne trop forte, un regard trop insistant, une démonstration de domination maladive qui trahissait une volonté de compenser.
« Marcy », dit Shane en posant ses outils d'une voix douce mais ferme. « Si quelque chose ne va pas… »
« Tout va bien, papa. Je ne suis plus une enfant. » Elle l’embrassa sur la joue et se retira avant qu’il n’insiste. « Maman a besoin d’aide pour le dîner. »
Ce soir-là, Shane était assis en face de sa femme, Lisa, à table. La chaise vide de Marcy semblait proférer une accusation silencieuse entre eux. Lisa, infirmière aux urgences de l'hôpital County General, arborait la même ride d'inquiétude entre les sourcils que celle qu'il sentait se former sur son propre front.
« Elle cache des bleus », dit Lisa à voix basse, presque un murmure. « Je les ai vus hier en passant chez elle. Des marques de doigts sur le haut de son bras. »
Les jointures de Shane blanchirent autour de sa fourchette.
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