L'appel est arrivé un mardi après-midi. Shane était à son travail de chef d'atelier dans une entreprise de meubles sur mesure lorsque son téléphone a sonné. La voix de Lisa était glaciale. « Marcy est aux urgences. Elle m'a indiqué comme personne à contacter en cas d'urgence. »
La vision de Shane se réduisit à un tunnel. « À quel point est-ce grave ? »
« Commotion cérébrale, côtes fêlées, lèvre fendue. Elle dit être tombée dans les escaliers, mais Shane, elle a des blessures de défense aux avant-bras. Et des témoins l'ont vue se disputer avec Dustin sur le parking de sa salle de sport il y a une heure. »
Le téléphone s'est brisé dans les mains de Shane. « J'arrive. »
Mais il n'alla pas à l'hôpital. Pas encore. D'abord, il se rendit en voiture à Titan's Forge. La salle de sport occupait un ancien entrepôt reconverti, dans la zone industrielle de la ville. Une musique aux basses puissantes résonnait à l'intérieur, mêlée au bruit sourd des poings frappant les sacs et aux ordres donnés par les entraîneurs. Shane se gara et resta assis cinq minutes, respirant profondément, retrouvant le calme et la sérénité qu'il avait cultivés dans les zones de combat.
En franchissant la porte, une odeur l'assaillit : sueur, testostérone et arrogance. Vingt combattants étaient éparpillés dans l'espace. Dustin Freeman se tenait près d'une cage, riant avec son entraîneur, Perry Cox, et trois autres combattants. Grand, musclé, couvert de tatouages, Dustin affichait cette confiance prédatrice propre à ceux qui n'ont jamais connu de véritables conséquences.
Shane s'avança droit vers eux. Quelques combattants le remarquèrent et interrompirent leur combat. La musique sembla s'estomper.
Dustin le vit arriver et sourit. « Tiens, tiens. Papa est venu nous rendre visite. » Il donna un coup de coude à Perry. « C'est le père de Marcy. »
Perry Cox observa Shane de haut en bas — son embonpoint, sa barbe grise, ses vêtements de charpentier — et éclata de rire. « Qu'est-ce que tu vas faire, grand-père ? Nous faire la morale ? »
Shane s'arrêta à trois mètres de là, sa voix calme et posée. « Vous avez touché à ma fille. »
« Ta fille est une gamine maladroite, incapable de suivre des instructions simples », railla Dustin. « Je lui avais dit que ton ancien toi ne pourrait pas la protéger. Elle ne m'a pas cru, alors j'ai dû lui apprendre le respect. »
Les trois combattants qui les accompagnaient – Shane reconnut leurs visages grâce au rapport de Gabriel : Lamar Duncan, Brenton Cantrell et Andres White, tous associés de Viper – s'écartèrent légèrement, l'entourant.
Perry s'avança. « Voilà comment ça va se passer, grand-père. Tu te retournes, tu sors et tu oublies que tu as une fille, sinon mes garçons feront en sorte que tu partes sur une civière. »
Shane sourit. C'était le sourire qu'il adressait aux combattants ennemis qui ignoraient leur défaite imminente. « J'ai été instructeur de combat rapproché chez les Marines pendant quinze ans. J'ai formé des opérateurs de Force Recon, des commandos MARSOC et plus de trois mille Marines de combat. » Il fit rouler ses épaules, et soudain, son embonpoint lui parut moins lourd. « Il vous faudra plus de trois hommes. »
« Vieux fou arrogant », dit Perry en désignant ses combattants d'un signe de tête. « Abattez-le. »
Ce qui suivit dura dix-sept secondes.
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