Lamar a attaqué le premier, décochant un coup de poing dévastateur. Shane a esquivé, saisi le bras et exécuté une clé de poignet parfaite, combinée à un coup de genou au plexus solaire. Lamar s'est effondré comme une masse, à bout de souffle.
Brenton et Andres se précipitèrent l'un vers l'autre. Shane se déplaça avec une fluidité incroyable, des décennies d'expérience musculaire prenant le dessus. Il dévia le coup de poing de Brenton, lui immobilisa le bras et lui asséna un coup de paume à l'oreille qui lui perfora le tympan. Tandis que Brenton hurlait, Shane pivota, attrapa le coup de pied d'Andres, fit un balayage de sa jambe d'appui et lui asséna un coup de coude au genou. Le claquement résonna dans la salle. Quatorze secondes.
Perry Cox s'empara d'un couteau d'entraînement sur un râtelier mural et se jeta sur lui. Erreur fatale. Le désarmement de Shane fut instinctif. Il immobilisa la main armée, contrôla le poignet et exerça une pression sur le plexus brachial tout en se plaçant face à Perry. Le couteau s'enfonça dans un cliquetis. Shane porta trois coups rapides aux côtes flottantes de Perry, puis balaya ses deux jambes. Perry s'écroula sur le dos. Shane le suivit au sol, un genou sur le sternum, et lui asséna deux coups précis à la mâchoire qui le plongèrent dans l'inconscience.
Dix-sept secondes. Trois combattants et un entraîneur au sol — deux inconscients, un se tenant un genou détruit, un autre se tordant de douleur avec un tympan perforé.
Shane se leva et se tourna vers Dustin Freeman. Le sourire arrogant de Dustin avait disparu. Il recula vers la cage, les mains en l'air. « C'est fini pour toi ! Mon oncle… »
Shane réduisit la distance en deux pas. Dustin lança une combinaison : direct, direct, crochet. Shane para chaque coup, puis asséna un coup de pied frontal au plexus solaire qui envoya Dustin chanceler en arrière contre la cage. Avant que Dustin ne puisse se relever, Shane était sur lui, lui immobilisant un bras dans le dos. Shane lui fracassa le visage contre le grillage une, deux, trois fois. Le sang gicla, des dents se brisèrent.
Shane fit pivoter Dustin et le souleva par la gorge, parlant à quelques centimètres de son visage défiguré. « Si jamais tu t'approches encore une fois de ma fille, je te retrouverai. Tu m'as compris ? »
Dustin a émis un gargouillis qui ressemblait à un signe d'approbation.
«Je ne vous ai pas entendu.»
« Oui ! Oui ! »
Shane l'a laissé tomber. Dustin s'est effondré en gémissant. Shane a jeté un coup d'œil autour de la salle. Tous les combattants s'étaient éloignés, téléphones en main, en train de filmer.
« Bien. Qu’ils voient », dit Shane dans la pièce silencieuse. « Quelqu’un d’autre veut donner une leçon au vieil homme ? »
Silence. Shane sortit, les jointures à peine meurtries, la respiration régulière. Derrière lui, quelqu'un appelait déjà le 911.
On frappa à la porte à 6 heures du matin le lendemain. Deux inspecteurs se tenaient là : Roosevelt Kent, un Noir d’une cinquantaine d’années aux yeux cernés, et Sue Shepard, une femme aux traits fins d’une trentaine d’années. Shane ouvrit en peignoir, un café à la main, s’y attendant.
« Monsieur Jones, nous devons parler d'un incident survenu hier à la salle de sport Titan's Forge. »
« Entrez. » Shane les conduisit à la cuisine. Lisa se tenait près du comptoir, le visage grave de son avocate. Elle avait passé des coups de fil la veille, se préparant pour ce moment.
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