Trois jours plus tard, Shane était assis dans un bar miteux appelé The Cage, dans le quartier sud, une bière à la main. Il s'était rasé la barbe et portait des vêtements de seconde main. Il ressemblait à tous ces boxeurs sur le déclin, rongés par les regrets et la bière bon marché. Après sa troisième bière, un recruteur de Royce, un certain Dixon, l'aborda.
« Tu as l'air de pouvoir te débrouiller. »
« Avant », dit Shane en jouant le jeu. « La vie. Les genoux fragiles. Les mauvaises décisions. Mais j'ai besoin d'argent. »
« On a un combat qui arrive », dit Dixon après un moment. « Cinq mille dollars pour venir, vingt mille si tu gagnes. Ça te tente ? »
"Oui bien sûr."
« Je vais en parler à mon patron », dit Dixon après avoir pris la photo de Shane avec un téléphone jetable. Dix minutes plus tard, il revint. « Mon patron veut vous rencontrer. Immédiatement. »
Shane le suivit jusqu'à un Escalade aux vitres teintées. À l'intérieur, Royce Clark était assis sur une chaise pliante, tel un trône, dans un entrepôt reconverti. Il avait cinquante ans, une carrure de taureau et un regard vide, marqué par trop de violence.
« Larry Perkins », dit Royce, utilisant le faux nom donné par Shane. « Dixon dit que vous avez besoin d'argent. »
"C'est exact."
«Vous me semblez familier.»
Le pouls de Shane est resté stable. « J'ai une de ces têtes-là. »
« Déshabille-toi », ordonna Royce. Shane retira son t-shirt, révélant son embonpoint mais aussi ses muscles sous-jacents. De vieilles cicatrices de combat marquaient son torse.
« Militaires », remarqua Royce. « Marines. Il y a longtemps. » Il contourna Shane. « Votre adversaire est Brenton Cantrell. Vous avez peut-être entendu parler de lui. Il vient de se remettre d'une blessure. Il est furieux. Il veut faire du mal à quelqu'un. Et ce quelqu'un, ce sera vous. »
Shane reconnut le nom. Un des combattants qu'il avait mis KO à la salle. C'était un test. Royce se doutait de quelque chose. Il lui tendait un appât.
Pendant les deux jours suivants, Shane s'entraîna à l'entrepôt, peaufinant son jeu d'acteur : suffisamment bon pour impressionner, mais pas trop dominant pour ne pas éveiller les soupçons. La nuit venue, il mit en œuvre son véritable plan. Grâce aux informations qu'il avait obtenues, il installa de minuscules caméras et des micros espions, photographia des documents et dressa un portrait complet de l'organisation Viper. Gabriel l'avait mis en contact avec Linda Kane, une agente du FBI qui tentait de monter un dossier contre Royce depuis trois ans. Shane lui fournit tous les détails.
Samedi arriva. Le combat se déroulait dans un entrepôt reconverti sur les quais, devant trois cents personnes. Dans la cage, face à Shane, Brenton Cantrell s'échauffait, l'oreille encore bandée. Mais il ne reconnut pas Shane. La barbe avait disparu, le contexte était différent.
La cloche sonna. Brenton se lança à l'attaque. Shane adopta une posture défensive, analysant ses mouvements. Au bout de deux minutes, il en avait assez vu. La fois suivante où Brenton tenta un crochet sauvage, Shane se rapprocha, lui saisit le bras et lui asséna un coup de coude parfait à la tempe. Le regard de Brenton se perdit dans le vide. Shane fit un balayage de jambes, le suivit au sol et lui appliqua un étranglement arrière. Sept secondes plus tard, Brenton abandonna.
Lorsque leurs regards se croisèrent, une lueur de reconnaissance traversa le visage de Brenton. Ses yeux s'écarquillèrent. « Toi… »
Le poing de Shane s'abattit sur la mâchoire de Brenton, interrompant net sa révélation. La foule rit, mais Royce plissa les yeux. Un de ses hommes de main bloqua le passage à Shane à la sortie. « Le patron veut te voir. »
Dans un bureau à l'arrière, Royce fit glisser une photo sur un bureau. C'était une capture d'écran d'une caméra de sécurité de Titan's Forge. « Ça vient de la salle de sport de mon neveu », dit Royce. « Un vieux schnock est entré et a envoyé quatre de mes gars à l'hôpital. Ce type te ressemble beaucoup, sauf qu'il avait une barbe. »
Le silence se fit dans la pièce.
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