Le ciel était bas cet après-midi de décembre, lourd d'un froid qui s'infiltre par les vieux châssis de fenêtres et les portes tordues. Je me tenais devant la chambre de mon fils Matthew, un châle de flanelle délavé serré autour des épaules. Dans ma main, une enveloppe bancaire tremblait. À l'intérieur se trouvait un livret d'épargne indiquant un dépôt d'un peu plus de 20 000 dollars – un héritage de mon défunt frère de Phoenix.
Ce n'était pas une fortune, mais pour moi, c'était une sécurité. J'avais des projets pour cet argent : une meilleure chambre pour la famille de Matthew, un nouveau chauffe-eau et un surplus pour les urgences, comme une facture d'hôpital ou une fuite dans le toit. Je pensais que cet argent nous apporterait du réconfort.
Mais ensuite j'ai entendu des voix derrière la porte.
« Quand est-ce que ta mère part ? »
C'était Kayla, la femme de Matthew. Son ton n'était pas en colère, juste… agacé.
« Elle est toujours là », dit-elle. « Cette maison est minuscule. C'est gênant quand des invités arrivent et qu'elle est juste… là. »
J’ai entendu la réponse de Matthew : douce, hésitante.
« Kayla… c'est ma mère. Elle n'a nulle part où aller. »
« Quand on s'est mariés, elle ne nous a donné qu'une télé d'occasion », a-t-elle poursuivi. « Et maintenant, on attend de nous que nous réorganisions notre vie autour d'elle ? »
Il y eut un silence. Puis Matthew dit : « Laisse tomber. Je vais lui trouver un logement. On pourra lui envoyer de l'argent tous les mois. »
Je n'ai pas pleuré. Pas sur le coup. J'ai simplement replié l'enveloppe dans ma poche, je me suis éloigné de la porte et je suis sorti, sans un mot.
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