Quand mon fils m'a dit que je n'étais pas le bienvenu chez lui pour Noël, je n'ai pas discuté. Je n'ai pas élevé la voix. J'ai souri, je suis monté dans mon camion et j'ai passé un simple coup de fil.

Au moment où la nouvelle année arriva, leurs mensualités hypothécaires n'existaient plus.

Et ce n'était que le premier pas.

Certaines injustices exigent de l'équilibre.
Certaines arrogances doivent être corrigées.

Et ce que j'ai fait ensuite… personne ne l'a vu venir.

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« Je pourrais cuisiner cette année », dis-je nonchalamment en me laissant retomber dans le canapé en cuir de Michael.
« Ma dinde. Celle avec la farce à la sauge que ta mère adorait tant. Tu te souviens comme elle disait qu'elle était meilleure que la recette de sa grand-mère ? »

Les mots flottaient dans l'air chaud et confortable, se mêlant au doux parfum de vanille des bougies design d'Isabella.

Michael s'est déplacé à côté de moi. La lumière de leur immense sapin de Noël a brillé sur son alliance.

Son langage corporel changea – subtilement, mais sans équivoque. Comme un homme qui se prépare à affronter un danger.

« Papa, » dit-il doucement, « tu ne pourras pas passer Noël ici. »

La phrase a été un véritable coup de poing en plein cœur.

J'ai cligné des yeux.
« Pardon ? »

Il fixait la table basse en marbre au lieu de mon visage. Celle-là même que je l'avais aidé à choisir quand Isabella avait décidé que leurs vieux meubles faisaient « ringards ».

« Les parents d’Isabella arrivent », murmura-t-il. « Et ils… préféreraient que tu ne sois pas là. »

J'ai eu les doigts engourdis.

« Ils préféreraient », ai-je répété.

« C'est plus simple », dit-il d'une voix faible. « Ils sont très attachés aux traditions. »

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