Sa voix s'affaiblissait à chaque mot.

J’ai jeté un coup d’œil autour de la pièce : les rideaux de soie que j’avais payés quand Isabella s’était plainte du manque d’intimité, le parquet financé par mon deuxième prêt hypothécaire, les moulures qui avaient mis ma carte de crédit à rude épreuve.

Chaque recoin de cette maison portait mes empreintes digitales.
Mon sacrifice.
Mon amour.

« Leur façon de faire », dis-je lentement. « Et quelle façon de faire ? »

Il tressaillit.
« Papa, s'il te plaît, ne fais pas ça. »

À travers l'arche de la cuisine, j'ai aperçu le robot pâtissier industriel d'Isabella — celui à 2 000 dollars dont elle jurait avoir besoin pour sa brève obsession de pâtisserie pendant les fêtes.

« Alors où dois-je aller ? » demandai-je doucement.

Le visage de Michael se crispa.
« Peut-être chez tante Rosa. Ou… on pourrait faire quelque chose un autre week-end. »

Un autre week-end.

Comme si Noël n'était qu'un rendez-vous.

Je me suis levé, les articulations douloureuses après des années à porter plus que ma part.

"Je comprends."

« Papa… attends… »

Mais j'étais déjà partie, passant devant des photos de famille encadrées où ma présence s'estompait image après image, devant des placards remplis des manteaux d'Isabella.

À la porte, ma main s'est refermée sur la poignée froide.

« Dis quelque chose aux parents d'Isabella de ma part », ai-je dit.

"Quoi?"

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