«Feliz Navidad.»

L'air de décembre m'a fouetté le visage dès que je suis sorti.

Derrière moi, Michael a crié mon nom une fois, puis la porte s'est refermée.

Final.

Assis dans mon camion, moteur silencieux, je regardais les guirlandes de Noël briller aux fenêtres de ceux où je ne serais jamais le bienvenu.

Mon téléphone a vibré. Je l'ai ignoré.

Au lieu de cela, j'ai conduit dans l'obscurité.

Les rues de South Hills défilaient sous mes yeux, chargées des souvenirs de l'homme que j'étais – le père pour qui la famille passait avant tout, quel qu'en soit le prix.

Cet homme avait été un imbécile.

À un feu rouge, j'ai observé un jeune père charger des cadeaux dans son SUV tandis que ses enfants collaient leur visage à la vitre.

Autrefois, il n'y avait que Michael et moi.

Avant Isabella.
Avant de devenir un portefeuille ambulant aux sentiments gênants.

Les chiffres se répétaient dans ma tête.

2 800 $ par mois. Pendant
cinq ans.

140 000 $.

Plus que ce que Maria et moi n'avons jamais économisé pour notre retraite.

Disparu.

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