« Tu dis que tu sais cuisiner ? » demanda-t-il d’une voix grave.
« Oui, monsieur. J'ai grandi en travaillant dans une auberge, mais personne ne veut m'embaucher. On dit que je ne suis pas… apte à servir le public. »
Ethan la regarda de haut en bas. Elle ne mentait pas. Elle était grande, avec des mains fortes, un visage rond et un corps qui aurait été moqué n'importe où ailleurs. Mais ses yeux – ces yeux-là – exprimaient de la détermination.
"Quel est ton nom?"
« Clara, monsieur. Clara Whitlow. »
Ethan hocha simplement la tête.
« Si tu mens, tu es viré. Il n'y a pas de place pour les fainéants ni pour les voleurs ici. »
« Je ne mens pas, monsieur », dit-elle en baissant les yeux. « Et je sais que je n'ai pas bonne mine, mais j'ai faim. »
Un lourd silence les enveloppa. Ethan se retourna.
« La cuisine est là-bas. Si tu sais vraiment cuisiner, je le saurai dans une heure. »
Clara entra lentement mais sûrement dans le ranch. L'endroit était en désordre : poussière, vaisselle sale, nourriture avariée.
Mais elle ne s'est pas plainte.
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