LE GARÇON AUX MAINS BOUEUSES
Marcelo Brandão serra les poings en voyant le garçon crasseux s'approcher du fauteuil roulant de son fils.
Ses mains étaient couvertes de boue, ses vêtements déchirés et tachés, ses cheveux emmêlés.
N'importe quel père « normal » se serait précipité pour éloigner son enfant.
Mais Marcelo ne bougea pas.
Quelque chose le clouait sur place, l'obligeant à observer de loin.
C’était peut-être le visage de Felipe. Son fils de neuf ans — blond aux yeux bleus, aveugle depuis toujours — souriait.
Marcelo n'avait pas vu cette expression depuis si longtemps qu'il avait presque oublié son existence.
Le garçon s'accroupit devant la chaise et parla comme s'ils se connaissaient depuis des années.
«Salut. Je suis Davi. Je vous vois ici tous les jours.»
Felipe se tourna vers le bruit, ses yeux vagues cherchant la source du bruit.
« Mon père m’emmène toujours au parc », répondit-il doucement. « Il dit que l’air frais me fait du bien. »
« Tu n'as jamais rien vu ? Jamais ? » demanda Davi, sans mâcher ses mots.
Felipe secoua la tête. « Jamais. »
Le visage de Davi se fit grave, comme s'il allait révéler un secret.
« Mon grand-père avait un remède. Une boue spéciale des berges de la rivière. Ça soignait beaucoup de choses. Si vous voulez, je peux vous en mettre sur les yeux. Je vous promets que je ferai tout mon possible pour que vous ne soyez plus aveugle. »
Le monde de Marcelo se rétrécit considérablement.
C'était absurde. Insensé. Presque insultant.
Il aurait dû prendre Felipe et partir.
Mais le sourire de son fils s'élargit, empli d'un espoir fragile, et Marcelo ne put se résoudre à éteindre cette petite lueur.
Il n'imaginait pas que la boue, qui n'avait rien de magique, allait bouleverser leur vie.
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