La nuit où mon chagrin s'est brisé

Le verre a heurté le parquet et s'est brisé en mille morceaux avant même que je ne réalise que je l'avais laissé tomber.

Je rentrais du cimetière, après avoir contemplé la pierre tombale de ma fille, et me dirigeais directement vers mon bureau, comme chaque soir depuis trois mois. Je n'allumai pas la lumière principale. J'aimais cette pièce à moitié sombre, éclairée seulement par la lampe de bureau en laiton et le filet de lune qui filtrait par la porte-fenêtre.

D'une main, je tenais encore le petit médaillon en argent que j'avais laissé sur la tombe puis repris, incapable de m'en séparer. De l'autre, apparemment, je tenais un verre d'eau. Le médaillon est resté. Le verre, lui, est parti.

Ma main tremblait tellement que j'ai dû m'asseoir.

À Burlington, on disait que j'étais « dévastée par le chagrin », que je n'étais « plus moi-même » depuis l'incendie. La maison à la périphérie de la ville, celle où ma fille, Chloé, avait passé le week-end chez des amis, avait été ravagée par les flammes en pleine nuit. Quand les camions sont arrivés, il ne restait plus que des poutres noircies et de la fumée. Ils m'ont dit qu'il y avait des débris. Ils m'ont dit qu'il n'y avait aucun doute.

Il y avait eu une cérémonie. Un cercueil fermé. Une pierre polie portant son nom.

Tout le monde me disait que je devais l'accepter.

Alors j'ai essayé. J'ai bu la tisane que ma femme, Vanessa, m'apportait chaque soir à mon chevet.

« Pour tes nerfs, Marcus », disait-elle doucement, sa main s'attardant sur mon épaule. « Tu n'as pas dormi. »

J’avalais les pilules que mon frère, Colby, me mettait dans la paume de la main le matin.

« De la part du Dr Harris », m’a-t-il dit. « Juste pour vous aider à vous reposer l’esprit. »

Jour après jour, je me sentais plus lourde, plus lente, plus confuse. J'oubliais mes rendez-vous. Je fixais les murs. J'avais la tête qui tournait. On disait que c'était le deuil. Je les croyais.

Jusqu'à cette nuit-là.

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