Ma fille m'a dit de ramper sous le lit d'hôpital… quelques instants après avoir accouché.
À peine avais-je repris mon souffle après avoir accouché de mon petit garçon que ma fille de huit ans, Emily Carter, s'est penchée près de mon visage et a chuchoté, d'une voix urgente et tremblante :
« Maman… mets-toi sous le lit. Maintenant. »
Il n'y avait aucune gaieté dans sa voix. Aucune imagination. Juste une peur viscérale.
Je tremblais d'épuisement, mon corps encore parcouru de douleurs, ma blouse d'hôpital collant à ma peau. La chambre exhalait cette forte odeur d'hôpital mêlée au doux parfum d'un nouveau-né. Les infirmières venaient d'emmener mon fils pour un examen de routine. Mon mari, Mark Reynolds, était sorti pour répondre au téléphone.
Il n'y avait qu'Emily et moi.
« Emily, » murmurai-je faiblement en essayant de la rassurer, « de quoi parles-tu ? »
Elle secoua la tête avec force. « Il n'y a pas de temps. S'il te plaît, maman. Ils arrivent. »
« Eux ? » ai-je répété.
Son regard se porta sur la porte. Elle me serra la main, ses doigts glacés.
« J'ai entendu grand-mère au téléphone. Elle a dit que tout serait réglé aujourd'hui. Elle a dit que tu ne serais plus un problème. »
Mon cœur battait violemment la chamade.
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