L'air était glacial ce matin-là devant le tribunal des affaires familiales de Madrid, mais l'atmosphère était électrique, chargée de la tension du scandale. Une nuée de paparazzis bloquait les marches principales, leurs objectifs avides d'immortaliser le divorce le plus controversé de la saison.
Elena Márquez, trente-deux ans et enceinte de sept mois, descendit d'un taxi modeste. Elle resserra son manteau gris usé autour de son ventre arrondi, tentant de protéger son enfant à naître des flashs et du bruit. Elle était pâle, les yeux rougis par la fatigue des nuits blanches. Elle était là pour demander une ordonnance restrictive, un geste désespéré pour se protéger de l'homme qui lui avait promis un amour éternel.
Quelques instants plus tard, une caravane de 4x4 noirs s'est arrêtée en crissant des pneus. La foule s'est écartée comme la mer Rouge.
Javier Salvatierra fit son apparition. Il incarnait le pouvoir : un magnat de la technologie dont les logiciels géraient la moitié des banques espagnoles. Il ajusta son costume italien sur mesure, affichant un sourire confiant et carnassier face aux caméras.
Lucía Delacroix était à son bras. Elle ne se cachait pas. Vêtue d'un tailleur blanc impeccable, plus cher que toute la garde-robe d'Elena, elle marchait la tête haute. Elle n'était pas seulement la maîtresse ; elle était la remplaçante, et elle voulait que le monde entier le sache.
Tandis qu'Elena montait les escaliers, les jambes lourdes de rétention d'eau et de peur, elle entendit le rire de Lucía — un son cristallin et perçant qui fendait le bruit.
« Regarde-la », chuchota Lucía à Javier à voix haute, s'assurant que les journalistes l'entendent. « On dirait une mendiante. Tu es sûr d'avoir vraiment épousé ça ? »
Javier laissa échapper un petit rire, assez fort pour être entendu dans les micros. « La charité, ma chérie. J'étais jeune et insouciant. Aujourd'hui, je sors les poubelles. »
Dans la salle d'audience numéro 4, l'air était lourd et vicié.
Le juge Santiago Herrera présidait l'audience. À soixante ans, Herrera était une légende du système judiciaire madrilène, surnommé « El Muro » (Le Mur) pour son stoïcisme impénétrable et sa sévérité. Assis en hauteur sur son estrade, il rangeait ses dossiers avec des gestes précis et délibérés.
Quand Elena entra, Santiago s'arrêta. Il ajusta ses lunettes. Un frisson étrange et glacial lui parcourut l'échine. Il y avait quelque chose dans la démarche de la femme – une cadence particulière et douce – qui réveilla un souvenir enfoui depuis des décennies. Mais il chassa cette pensée. Il avait du travail.
L'audience commença. L'avocate d'Elena, Ana, commise d'office, fit de son mieux. Elle présenta des relevés bancaires prouvant que Javier avait coupé l'accès d'Elena à ses fonds. Elle diffusa des messages vocaux où Javier proférait des menaces voilées à propos d'« accidents ».
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