Le monde s'arrêta pour Santiago Herrera. Il connaissait ce médaillon. Il l'avait dessiné. Il l'avait commandé trente-trois ans plus tôt pour une femme nommée Isabel, la seule femme qu'il ait jamais aimée, celle qui avait disparu sans laisser de traces, emportant son cœur avec elle.
Tandis qu'ils installaient Elena sur la civière, le juge ne voyait pas une plaignante. Il voyait les yeux de son amour perdu.
Et il réalisa, avec une terreur qui faillit lui arrêter le cœur, que la femme qui se vidait de son sang sur le sol de son tribunal était sa fille.
L'hôpital La Paz était un labyrinthe de murs blancs et de machines qui bipent sans cesse. Elena était allongée dans le service de maternité à haut risque. Son état était stable, mais le rythme cardiaque du bébé était irrégulier. Les médecins ont diagnostiqué un décollement placentaire partiel : dangereux, mais gérable si elle restait parfaitement immobile.
Mais la sécurité n'était qu'une illusion.
Deux étages plus bas, dans le salon VIP, Javier Salvatierra était au téléphone. Il n'appelait pas un avocat. Il appelait un intermédiaire.
« Elle est encore en vie », chuchota Javier dans son téléphone jetable. « Le coup de pied n'a pas suffi. Si le bébé survit, il y aura un test ADN. Si le test ADN a lieu, mes investisseurs découvriront la clause d'héritage. Il faut que ce soit réglé. Ce soir même. »
Javier raccrocha. Il se tourna vers son avocat. « Faites libérer Lucía sous caution. Payez la somme demandée par le juge. Je veux qu'elle se taise. »
Pendant ce temps, aux soins intensifs, le quart de nuit avait commencé.
Une infirmière entra dans la chambre d'Elena. Elle portait un masque et une coiffe rabattue. Elle ne consulta pas le dossier médical. Elle se dirigea directement vers la poche de perfusion suspendue au-dessus du lit d'Elena.
Elle sortit une seringue de sa poche.
Elena était groggy, à moitié endormie. « Infirmière ? Tout va bien ? »
L'infirmière ne répondit pas. Elle porta la main au port de la perfusion.
Soudain, une main se referma sur le poignet de l'infirmière. Une main de fer.
« Qu’est-ce que vous administrez ? » demanda une voix venant de l’ombre, dans un coin.
L'infirmière a poussé un cri étouffé et a laissé tomber la seringue. Elle s'est brisée sur le sol.
Le juge Santiago Herrera sortit de la lumière. Il n'était pas parti. Il était resté assis dans l'obscurité pendant six heures, veillant sur sa fille.
« Je… c’est un sédatif », balbutia l’infirmière, les yeux rivés sur la porte.
« Le médecin a interdit les sédatifs en raison de la souffrance fœtale », dit Santiago d'une voix étrangement calme. « Qui vous a envoyé ? »
L'infirmière tenta de se dégager. Santiago lui tordit le bras, la forçant à le regarder.
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