María Cifuentes, la procureure la plus redoutée de Madrid.
Et Miguel Robles, un inspecteur de police à la retraite, avec des cicatrices au visage et une brûlure de cigarette sur sa veste.
« L’infirmière a parlé », dit Miguel d’une voix rauque. « Elle a identifié le chef de la sécurité de Javier comme étant l’homme qui l’a payée. Nous avons l’intention de tuer, Santiago. »
« Bien », dit Santiago. « Mais ce n'est pas suffisant. Si nous l'arrêtons maintenant, ses avocats étoufferont l'affaire. Nous devons l'anéantir complètement. »
« Comment ? » demanda Elena, la peur tremblant dans sa voix. « Il contrôle tout le monde. Il contrôle la presse. »
« Lucía ne lui appartient pas », dit Maria, un sourire carnassier se dessinant sur ses lèvres. « Je viens de l'apprendre. Javier a payé sa caution, mais il n'a pas envoyé de voiture pour la chercher. Il l'a laissée plantée là, devant la prison. Il prend ses distances. »
« Une maîtresse bafouée, songea Santiago, est une arme dangereuse. »
Lucía Delacroix était assise dans son penthouse, buvant de la vodka directement à la bouteille. Elle tremblait.
Elle s'attendait à ce que Javier vienne la réconforter. Au lieu de cela, son avocat l'avait appelée pour lui dire de « disparaître un moment » et que ses cartes de crédit étaient suspendues.
Sa sonnette a retenti.
Elle a vérifié la caméra. Ce n'était pas Javier. C'était Miguel, le détective.
« Allez-vous-en ! » hurla-t-elle dans l’interphone.
« J'ai des photos, Lucía », fit entendre la voix de Miguel. « Des photos de Sofia. »
Lucía était figée. Sofia. La fiancée de Javier, il y a cinq ans. Celle qui était « tombée » d'un balcon.
Lucía l'a fait monter sur son téléphone.
Miguel entra, jeta un dossier sur sa table basse en verre et s'assit sans demander la permission.
« Sofia Valdes », dit Miguel. « Retrouvée morte à Ibiza. On a conclu à un accident. Mais l'autopsie a révélé des blessures de défense. Et devinez à qui appartenait l'ADN sous ses ongles ? Pas à celui de Javier. »
Lucía pâlit. « Je n'étais même pas là. »
« Nous avons la liste des passagers, Lucía. Vous étiez son assistante à l'époque. Vous étiez là pour "nettoyer". Vous l'avez aidé à déplacer le corps. »
« Je ne l’ai pas tuée ! » hurla Lucía. « Il l’a poussée ! J’ai juste… j’ai juste essuyé la rambarde ! »
« C'est de la complicité de meurtre », dit Miguel calmement. « Vingt ans de prison. À moins que… »
« À moins que quoi ? »
« À moins que vous ne nous livriez Javier. Nous savons qu'il blanchit de l'argent. Nous sommes au courant des pots-de-vin. Nous savons qu'il a tenté de tuer Elena ce soir à l'hôpital. »
Lucía laissa échapper un rire amer et brisé. « Il va me tuer. Si je parle, il va me tuer. »
« Il a déjà prévu de le faire », dit Miguel. Il diffusa un enregistrement sur son téléphone. C'était une écoute téléphonique effectuée dans la voiture de Javier une heure auparavant.
Voix de Javier : « Lucía est un danger. Elle a donné un coup de pied à Elena en public. Elle est instable. Une fois que les choses se seront calmées, organisez un accident de bateau. Je ne peux pas me permettre de laisser des traces. »
Lucía fixait son téléphone. L'homme pour lequel elle s'était humiliée, l'homme pour lequel elle avait agressé une femme enceinte… était en train de comploter son meurtre.
Sa peur s'est muée en quelque chose de plus froid. Quelque chose d'utile. La haine.
« J’ai un coffre-fort », murmura Lucía. « Caché dans le plancher de mon placard. Il contient les registres. Les pots-de-vin. Et la vidéo. »
« Quelle vidéo ? » demanda Miguel.
« La vidéo de Sofia qui tombe », dit Lucía. « C’est lui qui l’a filmée. Il aime revoir ses victoires. »
Trois semaines plus tard.
Elena était toujours à l'hôpital, mais elle était plus forte. Le bébé tenait bon.
Javier Salvatierra animait le gala de charité Gaudí à Barcelone. C'était sa tentative la plus ambitieuse de redorer son image. Il avait construit un récit selon lequel Elena était malade mentale, que le coup de pied était accidentel et qu'il était le mari endeuillé et présentable.
La salle de bal était comble, remplie de l'élite. Javier se tenait sur scène, l'air grave.
« Ma femme, » a déclaré Javier dans le micro, des larmes de crocodile perlant à ses yeux, « lutte contre ses démons. Mais je lui pardonne. Et je me bats pour sauver notre enfant. »
La foule a applaudi. Elle a adoré.
Soudain, les portes du fond du hall s'ouvrirent.
Elena est arrivée en fauteuil roulant, flanquée de Miguel et de deux policiers armés.
Derrière elle marchait le juge Santiago Herrera. Il était en tenue de cérémonie, tel un ange vengeur.
Javier resta figé sur scène. « Elena ? Tu… tu ne devrais pas être ici. »
Santiago s'est approché d'un pied de micro posé au sol.
« Elle va parfaitement bien, Javier », tonna la voix de Santiago. « Mais vous, non. »
« Sécurité ! » cria Javier. « Expulsez ces gens ! »
« Personne ne bouge ! » cria Miguel en brandissant son badge. « C’est une enquête fédérale ! »
Santiago regarda la foule.
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