La nuit de l'orage
Il pleuvait fort ce soir-là, le genre de pluie qui appuie contre les fenêtres et donne l’impression que la maison est plus petite.
Ethan s'assit au bord du lit et nouait son peignoir. « Maman est agitée ces derniers temps », dit-il en évitant son regard. « Je vais rester avec elle jusqu'à ce qu'elle s'endorme. »
Grace le regarda partir. Quelque chose en elle se brisa : un mélange de peur, de douleur et de besoin de comprendre enfin.
Elle attendit quelques minutes, puis se glissa discrètement hors du lit. Le plancher craqua sous ses pieds tandis qu'elle suivait la faible lumière qui jaillissait de sous la porte de Mme Turner.
Le bouton tournait facilement.
Ce qu’elle a vu a fait arrêter son cœur.
Ethan n'était pas allongé à côté de sa mère. Il était assis à côté d'elle sur le lit, tenant sa main tremblante. La voix de la femme plus âgée tremblait dans l'obscurité.
« Ne me quitte pas, John », murmura-t-elle. « Tu es comme ton père. Ne pars pas. »
Le souffle de Grace se coupa.
John. C'était le nom du père d'Ethan.
Les yeux de Mme Turner étaient ouverts, fixant son fils comme si elle croyait vraiment que son défunt mari était revenu.
Les épaules d'Ethan tremblaient sous l'effet d'une émotion sourde. « Tout va bien, maman », murmura-t-il. « Je suis là. Tu es en sécurité maintenant. »
Grace recula, les larmes aux yeux. La porte se referma doucement derrière elle.
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