Il était cinq heures du matin quand la sonnette retentit, déchirant le silence encore dense de l’aube. Ce son, à la fois pressé et insistant, me fit immédiatement sortir de mon sommeil. Après vingt ans dans la police, j’avais appris qu’aucune bonne nouvelle n’arrive à cette heure-là.
Je me levai, enfilai le peignoir en éponge que ma fille Anna m’avait offert, et m’approchai de la porte. En regardant par le judas, mon cœur se serra : c’était elle. Ma fille unique. Enceinte de neuf mois. Son visage exprimait une détresse que je n’oublierai jamais.
Je n’eus pas besoin de mots pour comprendre qu’elle avait vécu quelque chose de grave. Elle tremblait, les larmes roulant sur ses joues, et se jeta dans mes bras.
— Maman… je ne savais pas où aller, sanglota-t-elle.
Je la fis entrer, refermai la porte, et l’aidai à s’asseoir. À cet instant, mon instinct maternel prit le dessus sur tout le reste. Peu importe ce qui s’était passé, je savais que je devais la protéger.
Je pris mon téléphone et appelai un vieil ami : le capitaine Miller, un ancien collègue qui me devait encore une faveur. Sa voix se fit immédiatement sérieuse quand il entendit mon ton.
— Dis-moi simplement où vous êtes, me répondit-il. On va s’en occuper.
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