Il m'a interrogé sur ma « grosse prime ». Il m'a demandé pourquoi, si je m'en sortais si bien, je refusais de donner vingt mille dollars à ma sœur pour une idée d'application sans plan, sans budget, sans développeur. Ma mère a dit doucement que ma sœur « faisait de son mieux ». Mon père a rétorqué que les familles devaient se soutenir mutuellement, et non pas se comporter comme des « calculatrices ambulantes ». Je leur ai rappelé que je payais déjà leurs factures tous les mois. Que j'étais épuisée. Que j'avais envoyé à ma famille plus que la plupart des gens ne gagnent en plusieurs années.
Il m’a regardée comme si j’étais une étrangère.
Comme si les virements, les nuits blanches, les sacrifices, les années à jouer le rôle de filet de sécurité n’avaient jamais existé.
« Tu fais toujours passer l’argent avant la famille », a-t-il lâché, la mâchoire serrée.
J’ai senti quelque chose se fissurer en moi. Pas une explosion. Pas de larmes. Juste un déclic silencieux, net.
« Non », ai-je répondu calmement. « Je fais passer la responsabilité avant l’irresponsabilité. »
Ma sœur a croisé les bras, vexée. « Tu ne comprends rien. C’est une opportunité. »
« Une opportunité financée par moi », ai-je corrigé. « Sans plan. Sans contrat. Sans garanties. »
Ma mère a soupiré, ce soupir que je connaissais par cœur. Celui qui disait “pourquoi es-tu toujours compliquée ?”
Et puis mon père s’est levé brusquement.
La chaise a raclé le sol.
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