Lors de notre audience de divorce, mon mari s'est moqué de moi devant sa maîtresse. Mais lorsque le juge a lu les preuves que j'avais recueillies, tous leurs plans se sont effondrés.

Ouadie Rhabbouron

Elle arrive régulièrement, avec une détermination inébranlable.

Et quand elle arrive enfin, elle change tout.

Je me reconstruis maintenant, non pas par peur, non pas par perte, mais grâce à la force que j'ai trouvée au moment où j'ai choisi l'honnêteté plutôt que le chaos.

Et je poursuis mon chemin avec la même détermination inébranlable qui m'a permis d'aller jusqu'au bout.

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À 5 heures du matin, j'ai reçu un appel de mon gendre : « Viens chercher ta fille à l'arrêt de bus. On ne veut plus d'elle. » À mon arrivée, ma fille respirait à peine, couverte de bleus et d'os brisés. Elle sanglotait : « Mon mari et sa mère… ils m'ont battue. » La rage m'a envahie. Je l'ai emmenée d'urgence à l'hôpital, mais elle n'a pas survécu. J'ai fait mes valises et je suis allée chez eux, car cette famille devait comprendre ce que l'on ressent quand une mère perd son enfant.

« Je meurs de faim… Papa mangeait du homard… J’ai bu de l’eau plate dans la voiture… », murmura ma fille de huit ans. Je me suis précipitée au restaurant français chic. Mon mari donnait à manger à sa maîtresse et lança d’un ton méprisant : « Ce n’est pas un endroit pour les campagnardes comme toi. » Il ignorait qu’il se trouvait sur ma propriété, sous mon toit, et qu’il utilisait mon électricité. J’ai passé un coup de fil : « Coupez le courant. Récupérez le bail. » Soixante secondes plus tard, le restaurant était plongé dans le noir.