Mon plan de sortie
Le lendemain matin, j'ai appelé mon médecin et lui ai dit que je ne me sentais pas en sécurité. Ils ont avancé mon rendez-vous. Le médecin m'a écoutée attentivement et m'a tendu une carte : celle d'un centre d'aide juridique aux femmes. « Au cas où », a-t-elle dit doucement. Elle a également ajouté une note à mon dossier : la patiente exprime des inquiétudes concernant son environnement familial.
J'ai envoyé un texto à ma sœur pour qu'elle vienne me chercher. J'ai emporté le strict minimum : des vêtements, des vitamines prénatales, des papiers et la petite boîte à souvenirs cachée derrière le canapé : les bracelets de l'hôpital, des photos d'échographie, le petit chapeau de notre fille disparue.
Un abri temporaire, une sécurité réelle
J'ai passé la nuit chez ma sœur — petit appartement mais chaleureux. J'ai dormi profondément pour la première fois depuis des semaines. Quand j'ai rallumé mon téléphone deux jours plus tard, j'ai trouvé dix appels manqués d'Arlo et un message vocal de sa mère.
« J’espère que vous avez eu le temps de réfléchir. Partir comme ça, ce n’est pas bon signe pour quelqu’un qui s’apprête à devenir mère à nouveau. »
Elle a dit « nous » . Comme si elle et Arlo formaient un duo. Comme si je n'en faisais pas partie.
Tracer une ligne avec la loi
J'ai appelé l'avocate. Sa voix rassurante m'a réconfortée : « Vous avez le droit d'être là où vous vous sentez en sécurité. Il ne peut pas emmener le bébé sans une décision de justice. Documentez tout : SMS, témoins, notes. »
Alors je l'ai fait. J'ai noté chaque phrase étrange, chaque refus, chaque nuit où j'ai été chassée de ma propre chambre d'enfant.
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