Des excuses, mais pas la fin
Deux semaines plus tard, Arlo a envoyé un SMS : « Maman s’en va. Je lui ai dit qu’elle avait dépassé les bornes. »
L’avocat a déclaré : « Obtenez une confirmation. Par écrit. Et rencontrez-vous uniquement en terrain neutre. »
Nous nous sommes donc rencontrés dans un café. Il avait l'air fatigué, plus maigre, mais pas brisé.
« Je n'avais pas réalisé à quel point la situation était grave », a-t-il admis. « Elle donnait l'impression d'aider. Je pensais que tu étais simplement débordé. »
« J’étais dépassée », ai-je dit. « Parce que tu l’as laissée tout contrôler. »
Il baissa les yeux. « Je suis désolé. »
Je ne lui avais pas pardonné, pas encore. Mais je lui ai dit la vérité : j’avais peur. Le mot « garde » avait allumé une flamme que je ne pouvais ignorer.
Il a juré qu'il ne savait pas ce qu'elle voulait dire.
« Je ne veux pas la garde sans toi », a-t-il dit. « Je veux nous deux. »
« Alors prouve-le », ai-je répondu. « Fais-la partir. Laisse-moi rentrer quand ce sera de nouveau notre espace. »
J'avais de nouveau l'impression que la maison m'appartenait.
Ce week-end-là, je suis revenue, non pas pour rester, mais pour faire mes valises. La cuisine était restée telle que je l'avais laissée. Il ne restait plus qu'un seul berceau dans la chambre d'enfant. La chambre d'amis était complètement vidée.
« Elle est partie ce matin », a déclaré Arlo.
"Pour de bon?"
"Oui."
Je n'y croyais pas vraiment. Mais je suis restée déjeuner. Il a préparé un croque-monsieur et une soupe à la tomate, comme je les aimais.
Nous avons enfin parlé. Du deuil. Des limites. De notre fille disparue, qui aurait eu trois ans cette semaine-là.
Nous avons pleuré ensemble. Nous n'étions pas guéris, mais nous étions honnêtes.
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