Le mari de ma fille a failli s’évanouir au distributeur automatique.
Et tout ça, simplement parce que j’avais transféré mon propre argent… sur une carte à mon nom.
Ce jour-là, le ciel de notre petite banlieue de Dallas était aussi calme que mon cœur.
Pas de drame, pas d’orage.
Juste moi, assise face à une guichetière polie, signant les formulaires qui allaient enfin protéger mes économies.
Pendant des années, ma pension et mes prestations sociales arrivaient sur le même vieux compte que ma fille gérait « pour m’aider ».
Puis son mari avait commencé à « l’utiliser juste un peu », comme il disait.
D’abord pour l’essence.
Puis les courses.
Puis les abonnements de streaming.
Et très vite… pour tout ce qu’ils n’arrivaient pas à payer eux-mêmes.
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