Le 10 avril était dans trois semaines. Vingt et un jours pour planifier, faire leurs valises, s'accorder des congés. Vingt et un jours d'attente qui se termineraient à un guichet. Un agent perplexe annonçant : « Il n'y a pas de réservation à ce nom. Désolé, il doit y avoir une erreur. » Sauf que ce ne serait pas une erreur. Ce serait un choix. Le mien, pour une fois. Pas par colère ou vengeance. Juste par simple logique. Ils ne voulaient pas de moi pour ce voyage. D'accord. Ils pouvaient aussi faire le voyage sans mon argent. C'était juste.
J'ai consulté mon compte bancaire. Les remboursements ne seraient pas traités avant plusieurs jours, mais je pouvais voir les transactions en attente. De l'argent qui n'irait pas à des enfants ingrats qui me considéraient comme une obligation. De l'argent que je pouvais dépenser pour moi, économiser, ou brûler dans la cheminée, peu importe. Il était à nouveau à moi.
J'ai effacé le message vocal d'Emily. Quinze secondes de rejet, envolées d'un simple glissement de pouce. Puis j'ai bloqué son numéro et celui de Michael. Les ruptures franches guérissent plus vite que les ruptures brutales, m'avait dit Martha un jour. Elle avait raison à l'époque. Peut-être qu'elle aurait raison maintenant aussi.
Le 10 avril arriva, vêtu des ombres du soir. J'avais passé trois semaines à suivre une routine rigoureuse : café du matin, promenades l'après-midi, lectures du soir. Une vie normale, à l'exception de l'impatience qui bourdonnait sous chaque action, comme attendre le coup de tonnerre après avoir vu un éclair. Mon téléphone chargeait sur le plan de travail de la cuisine. J'avais débloqué leurs numéros ce matin-là, non par faiblesse, mais par curiosité. Je voulais l'entendre quand leur monde s'effondrerait.
Le premier appel est arrivé à 18h47. Je faisais chauffer de la soupe quand mon téléphone a explosé. Le nom d'Emily a clignoté sur l'écran. Puis, encore et encore, appel après appel, chacun sonnant quatre fois avant de tomber sur la messagerie. J'ai remué la soupe, laissé sonner, comptant les appels comme une méditation. Un. Trois. Sept. Douze. Au dix-septième appel, j'ai décroché.
« Où es -tu ?! » La voix d'Emily était si forte que j'ai dû éloigner le téléphone de mon oreille. Pas de salutation, pas de préambule, juste une panique brute déguisée en rage.
« Chez moi », dis-je, calme comme un dimanche matin. « À Spokane, où j'ai passé la journée. »
« La réservation, papa ! Il n'y a pas de réservation ! L'hôtel dit qu'ils n'ont rien sous Anderson ! La compagnie aérienne dit que nos billets ont été annulés et qu'on est plantés là comme des idiots avec nos bagages et nulle part où aller ! » Sa respiration était saccadée, comme si elle avait couru.
« Je sais. » Deux mots, aussi simples que respirer.
Un silence s'abattit sur la ligne téléphonique. « Alors… tu le savais ? Tu le savais et tu ne l'as pas fait… Comment as-tu pu faire ça ?! »
« Tu m'as dit de ne pas venir », ai-je dit. Ma soupe a commencé à bouillir. J'ai baissé le feu. « Tu as dit exactement : "Tu ne prends pas l'avion avec nous. Mon mari ne veut pas te voir." Alors, j'ai respecté la volonté de Michael et j'ai tout annulé. »
« Mais on y allait quand même ! On en avait besoin ! C'étaient nos vacances, et c'est moi qui les ai payées ! »
« Non », les mots sont sortis plus fort que je ne l'aurais voulu. « Bien. Chaque dollar, chaque réservation, à moi. Et tu m'as viré comme si j'étais un bagage que tu ne voulais pas porter. Alors, j'ai pris mon argent et je suis rentré chez moi. »
La voix de Michael résonna en arrière-plan, étouffée mais audible. « Laissez-moi lui parler. » J'entendis le téléphone changer de main. Puis Michael, fort et agressif. « Écoute, mon vieux. Je ne sais pas à quoi tu joues, mais tu vas régler ça tout de suite ! Transfère-nous de l'argent pour un hôtel. On trouvera un vol pour rentrer demain, mais il faut… »
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