J'ai ouvert la porte. « Emily. »
« Papa. » Sa voix se brisa légèrement. « Je peux entrer, s'il te plaît ? »
Mon instinct me criait de faire attention. Mais elle avait conduit cinq heures. Cela signifiait quelque chose. J'ai reculé. Elle est entrée lentement. J'ai préparé deux tasses de café et nous nous sommes assis à ma table de cuisine, la même table où j'étais assis quand son message est arrivé, quand j'avais annulé les réservations, quand j'avais décidé de ne plus être son distributeur automatique.
« J'ai écouté les enregistrements », commença-t-elle d'une voix douce, les yeux rouges. « Pas une seule fois, peut-être une centaine de fois ce mois-ci. J'ai l'air horrible, papa. Tout-puissant et froid. Et je ne m'en rendais pas compte. Je ne me rendais vraiment pas compte de la façon dont je te traitais. »
Je n'ai rien dit. Elle avait besoin de dire ça. J'avais besoin de l'entendre sans intervenir pour lui faciliter la tâche.
Michael et moi, on s'est beaucoup disputés à propos d'argent, de toi, de notre mode de vie. Il pense que j'aurais dû venir plus tôt. Je n'étais pas prête. Je me répétais sans cesse que tu étais déraisonnable, que les parents devraient soutenir leurs enfants, que les enregistrements étaient sortis de leur contexte. Elle rit d'un petit rire amer. « Mais aucun contexte ne justifie ce que j'ai dit. Impossible de recadrer “mon mari ne veut pas te voir” pour qu'il ne sonne pas exactement comme ça. Cruel. »
Mon café me réchauffait les mains. Je ne parlais toujours pas.
« Je travaille », dit-elle d'une voix à peine murmurée. « J'ai trouvé un emploi dans une agence de marketing. Débutant. C'est à peine payé, mais c'est à moi. Michael fait des heures supplémentaires. On gère les factures maintenant. À peine. Ce n'est vraiment pas confortable. Mais on s'en sort tout seuls. » Elle me regarda dans les yeux. « J'aurais dû faire ça depuis le début au lieu de m'attendre à ce que tu nous portes pour toujours. »
« Oui », ai-je simplement répondu. « Tu aurais dû. »
Emily tressaillit, mais hocha la tête. « Je suis désolée. Je suis profondément désolée pour le message vocal, pour tout ce que j'ai dit au téléphone, pour le message sur Facebook, pour dix ans à prendre ton argent et à ne te donner que du jugement en retour. Tu méritais mieux. Tu méritais une fille qui t'apprécie plutôt qu'une qui te considère comme une ressource à gérer. »
Les excuses restaient en suspens entre nous. Je les retournais dans ma tête, cherchant des failles, une manipulation. Je n'en trouvais aucune. Juste de l'épuisement, de la honte et ce qui semblait être une véritable compréhension.
« Je te pardonne », dis-je. Ses épaules s'affaissèrent de soulagement. « Mais Emily, les choses ne peuvent pas redevenir comme avant. J'en ai assez d'être ton filet de sécurité. J'en ai assez de financer ta vie tout en étant traitée comme une option. Tu travailles maintenant. C'est bien. Continue comme ça. Construis ta propre stabilité, ta propre vie sans que mon argent ne vienne la soutenir. »
« Je sais », elle s'essuya les yeux avec sa manche. « Je ne te demande pas de recommencer. Je ne te demande rien, sauf… peut-être. On pourrait avoir une relation ? Comme père et fille. Sans argent. Juste… tu me manques. Tu me manquais avant que tout ça arrive. Je ne m'en suis juste pas rendu compte, tellement j'étais concentrée sur ce que tu pouvais apporter plutôt que sur qui tu étais. »
J'y ai réfléchi. Mademoiselle laissait entendre qu'elle m'avait autrefois possédé d'une manière qui comptait. Peut-être l'avait-elle fait, avant la mort de Martha, avant que le chagrin et les obligations ne transforment notre relation en une simple transaction. Peut-être y avait-il quelque chose à reconstruire.
« On peut essayer », dis-je prudemment, « mais lentement et avec des limites. J'ai besoin de croire que tu me désires , pas ce que je peux te donner. Ça prendra du temps. »
« Je comprends. » Elle sourit légèrement. « Ton matériel de menuiserie, c'est nouveau. »
« J'ai commencé à prendre des cours », dis-je en désignant le salon. « J'ai construit une bibliothèque. »
« Puis-je le voir ? »
Nous avons marché ensemble. Je lui ai montré la bibliothèque, expliqué les joints, le processus de teinture. Elle m'a écoutée comme si elle s'intéressait vraiment à moi, posant des questions qui témoignaient d'un réel intérêt. Pour la première fois depuis des années, nous avons eu une conversation qui ne portait pas sur l'argent, les plaintes ou les demandes déguisées en banalités. Nous avons discuté pendant une heure. Elle m'a parlé de son travail en marketing, de tout ce qu'elle ignorait, de la leçon d'humilité que procure le fait de débuter à 35 ans. Je lui ai parlé de Paul, des cours du centre communautaire, de mon projet de voyager peut-être dans un petit coin – la côte de l'Oregon, juste moi.
« Ça a l'air sympa », dit-elle. « Tu devrais absolument le faire. »
À la porte, nous nous sommes serrées dans les bras, d'abord avec précaution, puis plus fort. Elle me semblait plus petite que dans mes souvenirs, plus humaine, moins comme la méchante arrogante que je portais en moi. « Merci de m'avoir pardonnée », murmura-t-elle. « Je ferai mieux. Promis. »
« Je te crois », dis-je, me surprenant moi-même. Je le pensais vraiment.
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