Elle est partie. Debout sur mon porche, je regardais sa voiture disparaître vers l'autoroute. À l'intérieur, ma maison semblait différente, plus légère. L'air y circulait plus facilement. J'ai préparé un sandwich et je l'ai mangé près de la fenêtre donnant sur la rivière, réfléchissant au pardon et à la réconciliation, à la façon dont on pouvait offrir le premier sans exiger le second. À la façon dont la paix ne signifiait pas effacer le passé, mais simplement refuser de le laisser empoisonner l'avenir.
Mon téléphone était resté silencieux sur le comptoir. La publication Facebook était toujours là, preuve archivée de ce qui s'était passé, mais elle semblait lointaine à présent. Preuve d'une bataille que j'avais gagnée, non par la cruauté, mais par la vérité. La bibliothèque se dressait dans mon salon, solide et utile, et la mienne. Le cours de menuiserie avait lieu demain. Paul voulait dîner avec moi dimanche. De petites choses, mais qui contribuaient à une vie que je reconnaissais, une vie où je comptais non pas pour ce que je fournissais, mais pour qui j'étais. Emily trouverait sa voie, ou pas. D'une manière ou d'une autre, je serais là, à construire des choses, à lire des livres, à me promener, à vivre pour moi-même après des années passées à vivre pour quelqu'un qui avait oublié ce que cela signifiait. Dehors, la rivière coulait toujours. Le soleil de l'après-midi colorait tout en or, et j'avais enfin l'impression d'être revenue à moi-même. Quoi qu'il advienne, je me retrouverais ici, debout dans ma propre maison, dans ma propre vie, avec des limites aussi solides que la bibliothèque que j'avais construite de mes propres mains. Cela me semblait suffisant. Plus que suffisant. Exactement ce qu'il me fallait.
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