Ma fille nous a poussés du haut d'une falaise. Alors que j'étais allongée, en sang, mon mari a murmuré : « Fais le mort. » Mais le pire, c'était ce secret vieux de 20 ans qui était enfin révélé.

Je m'appelle Anna et j'ai 58 ans. Je n'aurais jamais imaginé qu'à cet âge, je ferais la morte pour échapper à mon propre enfant. Alors que j'étais allongée sur le sol froid et dur d'un ravin, le goût du sang dans la bouche et la douleur atroce des os brisés qui me transperçaient le corps, j'ai entendu mon mari, John, murmurer : « Ne bouge pas, Anna. Fais la morte. »

Mais le pire n'était pas l'impact de la chute de 30 mètres. Ce n'était ni la trahison, ni la douleur fulgurante, ni la terreur. C'était la prise de conscience soudaine et horrifiante que le secret que notre fille avait gardé pendant deux décennies signifiait que ce n'était pas un accident. C'était une exécution.

Pendant 35 ans, j'ai bâti ce que je croyais être une famille parfaite. Nos matins commençaient par l'odeur du café frais et le murmure des Appalaches au loin. J'enseignais la littérature au lycée local, et John fabriquait des meubles artisanaux dans son atelier de menuiserie. Nous avons eu deux enfants : Richard, notre aîné, charismatique et protecteur, et Amanda, sa cadette de cinq ans, toujours réservée et vigilante.