Personne dans cette église ne connaissait la vérité :
la robe noire « bon marché » qu’elle ridiculisait était un prototype à trente mille dollars.
Son modèle était inédit, jamais vu, jamais commercialisé.
Et j’avais personnellement approuvé le patron final.
Parce que j'étais la fondatrice silencieuse et l'unique propriétaire d'HÉLOISE, la marque de luxe dont les campagnes avaient fait de Victoria une petite coqueluche du secteur.
Pendant cinq ans, elle a fièrement exhibé son titre de figure emblématique de la marque. Elle rabaissait les jeunes stylistes, hurlait sur les stylistes et se moquait de quiconque lui paraissait inférieur. Jamais elle n'avait imaginé que celle qu'elle ridiculisait le plus – moi – était celle qui avait bâti l'entreprise de A à Z.
Mais lorsqu'elle m'a insultée aux funérailles de notre père — l'homme qui nous avait élevés avec une patience et une bonté infinies —, quelque chose en moi a basculé. Quelque chose a cassé net, comme un fil trop tendu à l'excès.
Plus tôt ce matin-là, avant d'entrer dans l'église, j'avais signé un document :
le licenciement immédiat de Victoria.
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