Partie IV : La guerre à la maison
Je suis rentrée en permission avec un sac de sport, un nouvel uniforme et un cahier noir aux pages blanches. Pour eux, j'étais toujours la même fille, peut-être un peu plus en forme, mais toujours Kenya. Toujours leur souffre-douleur.
Mais ils ne savaient pas que je prenais des photos. Ils ne savaient pas que je n'avais plus peur. J'étais observatrice.
Les premiers jours furent une véritable mise en scène. Evelyn jouait la belle-mère attentionnée et bienveillante auprès des voisins. « Oh, notre petite GI Jane est rentrée ! » Mon père marmonnait : « On est fiers de toi, ma fille », sans me regarder, les yeux rivés sur la télévision. Dylan se contenta de grogner, observant avec suspicion ma nouvelle assurance.
Mais je savais que la tempête approchait. Le calme qui régnait dans cette maison n'était jamais qu'un calme relatif, un simple antidote à la tempête.
C’est arrivé la troisième nuit. On a frappé à ma porte. Evelyn, dans sa robe de soie, des larmes de crocodile brillaient dans ses yeux.
« C’est ton père », murmura-t-elle en entrant dans ma chambre sans y être invitée, envahissant mon espace. « Il ne va pas bien, Kenya. Il est déprimé. Le médecin dit qu’il pourrait avoir besoin d’une thérapie coûteuse. En hospitalisation. »
C'était ça. La manipulation. Elle demandait de l'argent, enrobant ça de larmes et d'excuses médicales. J'ai failli me faire avoir. J'ai eu une pensée émue pour mon père.
Mais les mots de Ruiz ont retenti avec force. Les données sont des munitions.
J’ai gardé une voix calme et un visage neutre. « Que recommande le médecin ? Quel médecin ? »
Ses yeux s'illuminèrent, pressentant une belle récompense. « Un endroit magnifique. The Hills. Mais l'assurance ne couvre pas les frais. Avec votre salaire militaire et cette prime à la signature… on pensait… »
Je l'ai interrompue. « Je vais y réfléchir. Il faut que je voie les documents. »
Son sourire s'estompa. « Vous ne nous faites pas confiance ? »
« J’ai juste besoin des papiers, Evelyn. »
Le lendemain matin, pendant qu'ils étaient sortis faire les courses, je suis entré dans la seule pièce qui m'était toujours interdite : le bureau de mon père.
Je n'ai pas tout fouillé de fond en comble. J'ai procédé avec méthode. Dans le tiroir du haut, sous une pile de vieilles factures, se trouvait un classeur en papier kraft.
À l'intérieur ? Aucune brochure médicale. Aucune recommandation de thérapeute.
Lettres. Derniers avis. Du Golden Nugget Casino de Lake Charles, en Louisiane. Et du Kickapoo Lucky Eagle.
Les lettres n'étaient pas adressées à mon père. Elles étaient adressées à Dylan Mack.
Le total était astronomique. Plus de quarante mille dollars.
Et derrière tout ça, un dernier avertissement de la banque concernant leur prêt hypothécaire. Ils avaient trois mois de retard.
Ce soir-là, j'ai trouvé Evelyn seule dans la cuisine, en train de préparer du thé. J'ai appuyé sur enregistrer l'application Dictaphone de mon téléphone, que j'avais dans ma poche.
« J'étais dans le bureau de papa », dis-je clairement. « J'ai vu les lettres. Les dettes du casino. Les avertissements de la banque. Ce n'est pas pour la thérapie de papa, n'est-ce pas ? C'est pour Dylan. »
Le masque tomba instantanément. Son visage se durcit, devint hideux. « Et alors ? » siffla-t-elle en claquant sa tasse sur la table. « C'est ton frère. Il a fait des erreurs. Tu as le devoir d'aider cette famille. »
« Non, je ne le ferai pas », ai-je répondu. « Je ne financerai pas sa dépendance. Et je ne financerai pas tes mensonges. »
C’est alors qu’elle a craqué. Elle s’est approchée, envahissant mon espace personnel. « Tu te crois supérieure à nous maintenant, avec ton petit uniforme ? Tu te crois spéciale ? N’oublie pas qui t’a élevée. N’oublie pas qui t’a nourrie. Tu le regretteras, Kenya. Je m’en assurerai. Tu souhaiteras ne jamais être revenue. »
Clic. J'ai arrêté l'enregistrement. J'avais ma première balle.
Ce qui suivit fut une lente descente aux enfers. Dylan commença à me saboter. Il renversait du café sur mes papiers, mettait la clim à fond dans ma chambre et me laissait « accidentellement » dehors. C'était mesquin, puéril, mais constant.
Je n'ai rien dit. J'ai simplement consigné les faits. Date. Heure. Incident.
Jusqu'au jour où j'ai retrouvé mon uniforme de cérémonie — mon uniforme de service de l'armée, celui avec mes décorations, mon grade, mon nom — froissé en boule au fond de son placard, couvert d'huile moteur.
Je la fixais du regard. Cet uniforme représentait la seule chose qui m'appartenait vraiment. La seule chose dont j'étais fier.
J'ai pris des photos. Une vue d'ensemble. Un gros plan de la tache. Une autre dans son placard. Preuves à l'appui. Une autre cartouche chambrée.
La véritable guerre a commencé dans le jardin deux jours plus tard.
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